Взгляд

Что со мной происходило? Я чувствовал медленное покачивание из стороны в сторону, будто я лежал на дне лодки, несомой куда-то волнами реки. Открыть глаза оказалось невероятно тяжело. Ресницы, склеенные солью и перепутавшиеся, мешали разлепить тяжелые опухшие веки. Едва приподнявшись, я ощутил дурноту. И лишь понимание конечности времени не дало упасть обратнно. Сил моих оставалось все меньше, а необходимого осуществить почти не убавилось. Я делал все слишком медленно. Нужно поторопиться. Наощупь поискав по карманам, я все-таки вытащил из одного из них пачку сигарет, легонько встряхнул - ага, зажигалка тоже там. И также неспешно, боясь снова выключиться, закурил. Сколько тут осталось? Не смотри. Зачем это тебе? Но отговорить себя самого все же не получилось. Семь. Семь порций яда до того, как я брошу курить. Семь погружений в смерть. В моих руках восьмая и, кажется, я потратил ее зря. Душно. Нёбо будто царапает наждачка каждый раз, как по горлу проходит дым. Душно. И хочется вывернуться наизнанку, вывернуться и прополоскаться под душем - смыть всю гадость, всю черноту. Но это неосуществимо. Печально. Душно. Помедлив, заставляю себя подняться. В голове лопаются петарды, но так сейчас даже лучше - наполняет злостью. Хотя иногда мне думается, что я разучился злиться. Белый потолок, белые стены, белые окна. Сколько я буду наблюдать эту отвратительную обстановку? Раз за разом я вижу ее, приходя в себя, выплывая из мутной отключки, словно воткнутый в розетку радиоприемник. В моих мыслях царит тот же бессмысленный хаос, что и на радиоволнах. И агент 47 с плаката снова смотрит на меня с укоризной... Когда все пошло под уклон? Когда? Я часто думал об этом, пытаясь поймать ощущение. Момент. Когда мы перестали быть вместе, оставаясь рядом? Когда превратились в бессмысленные единицы? Люди любят слово "одиночка"... Так вот - нет никаких одиночек! Есть просто разбросанные, отравленные, оскудевшие на чувства единицы. Несчастные, порой глубоко в нутре. Но всех их вселенская энтропия несет к одному исходу - обращению в нуль. Чуть больше, чем ничто. Когда мы стали такими? Я внезапно понимаю, что сигарета истлела в пальцах сама собой. Моя порция яда... Прости, я обещал быть аккуратнее с этим. Но не всегда, похоже, внимателен. Но все же сил стало немного больше - психосоматика? Протянув руку, я касаюсь фотографии в деревянной раме на письменном столе. Четкие черты, острый и глубокий взгляд из под темных ресниц. Пожалуй, ты похож на графа. Или средневекового воинствующего лорда. Всю жизнь на тебя оборачиваются люди. В тех местах, куда ты приходишь, они влюбляются в тебя. Порой - за один этот взгляд. А я?