Эпилог.
10 сентября 2012 г., 07:22
- Ненавижу твои дни рождения. – Снайпер подает любовнику бокал с коньяком.
Джим весело улыбается, салютуя полковнику фужером.
- А мне понравилось. Хотя ты, хулиганистая башка, чуть все не испортил своей дурацкой ревностью.
- Придушу. – Коротко, чокаясь с пузатым бокалом шефа невысоким стаканом с виски.
Джим хихикает, кивая на место на диване рядом с собой. Себастьян, усмехаясь и качая головой, садится, обнимая маленького криминального гения за плечи.
Джон избегает встреч с взглядом детектива, но из квартиры не уходит – раздраженно гремит посудой на кухне, даже никак не реагируя на очередную голову в холодильнике. Готовка не клеится.
Шерлок подходит тихо, аккуратно переступая по усыпанному очередной приправой, выскользнувшей из рук капитана, полу. Проследив, чтоб в руках и в досягаемости сожителя не было ножа, приобнимает за талию, трется носом о загривок, вдыхая запах еще влажных после душа волос.
- Ты же не уйдешь? Прости… - несмело.
- Идиот, - раздраженно.
- Ты нелогичен, Джон… - виновато, но как всегда занудно не к месту.
Доктор разворачивается, несильно тыкая в грудь детектива вилкой.
Шерлок виновато улыбается, осторожно прикасаясь губами к уголку рта капитана в отставке.
Тот отвечает на поцелуй.
- Почему день рождения не пару-тройку раз в году?
- Потому что иначе я бы сдох. Меня больше волнует – почему он у тебя постоянно в разное время года?
Джим, улыбаясь, смотрит на любовника, как на идиота.
- Ну я же такой непостоянный, Себ.
