Ум и сила ключ к победе

Осталось мало до победы, Но знает кто нашу судьбу? Надеюсь лишь уйдут все беды, Интригу в жизни не пойму…

***

      У меня в руках то, к чему мы так долго стремились, вспоминать все эти дни словно не получается без слёз. Одно чувство сменяет другое. На меня смотрят все, кто находились рядом. Пора описать стрелу. Она состояла из кручёной алмазной ручки, но после обработки, переливающейся красноватым светом. Наконечник был формы обычной стрелы. Перьевой конец, состоял из чёрных перьев, а от самой стрелы, шло чувство страха или холода.       Вскоре стало темнеть. Оказывается в этих землях время идёт намного быстрее. Я боялась, что мы останемся здесь на ночь. Не хотелось ночевать в замке, где одни лишь провода, механизмы и огромный Импундулу бродящий в облике парня. Но лучше переждать одну ночь, чем быть прибитой Херобрином и его шайкой. Да-да! У него всё таки есть слуги! Не представляю как мы будем от них отбиваться, ведь вряд ли это будут безобидные собачки или, максимум, медленные разъярённые зомби.        Нас проводили в комнату. Нет, даже комнаты. Замок большой так, что хватило на всех. Сами они, были не слишком большие. Дверь двойная, впереди окно прямо на лес. Около стены слева, стояла кровать между двумя книжными полками из тёмного дерева. Справа стоял письменный стол с кучей блокнотов на краю у стенки. Дальше просто цветы и украшения на окне и возле его по двум сторонам. На часах было уже пол девятого вечера. В реальной жизни я ложилась в восемь или девять часов. Для некоторых это было слишком рано, но для меня лучше переспать, чем ходить как умерший зомби. Да-да, именно "умерший". Однако моя подруга наоборот раньше десяти, упрямится иметь контакт с кроватью без телефона. Любит читать и писать про Питера Пена, меня в фанфик как фею с перьевыми крыльями впихивает, под странным именем иностранного происхождения. Зачем придумывать другие внешности и имена? Однако сейчас это не очень хорошая тема для раздумий. Сначала я просто попыталась заснуть, но не смогла. Посмотрев в окно и порисовав в блокнотах, я начала скучать из-за нечего делать и стала рыться в книгах. Первая была огромная старая и зелёная по виду. Но изнутри совершенно белоснежная и новая, с узорами на форзаце. Поэтому в остальные заглядывать не хотелось. — Та-а-а-кс, что тут у нас? Классика. Пушкин. А почему названий и содержания нет? Ладно, придётся угадывать самой. Первое: " несколько лет тому назад в одном из своих поместий жил старинный русский барин, Кирила Петрович Троекуров. Его богатство, знатный род и связи давали ему большой вес в губерниях, где находилось его имение. Соседи рады были угождать малейшим его прихотям; губернские чиновники трепетали при его имени; Кирила Петрович принимал знаки подобострастия как надлежащую дань; дом его всегда был полон гостями, готовыми тешить его барскую праздность, разделяя шумные, а иногда и буйные его увеселения…" — Неужели! Старый Дубровский из шестого класса! Весело, да, — так я дочитала до того момента, когда начали сжигать поместья. Тем временем уже десять часов. Я спокойно читаю, никого не вспоминаю и не трогаю, кроме Андрея Гавриловича и тут страшно и как назло тихо ко мне в комнату входит Даша. Не упустив момент напугать. Орать я не привыкла и слава богу. Но она успела получить книгой по ногам. — Ты чего не спишь? — Я просто Дубровского читаю. — Неужели? Ты с ума сошла? — Мне просто скучно. Ты чё ворвалась? — Сообщить важную новость. — Ой, да какая там новость?! Питер Пен прилетел забирать от второй звезды направо? Или тени из Неверленда? — Почти. — В каком смысле? — У него тоже белые глаза. — Ч-что-о-о?! — я пулей помчалась к окну пару раз задев что-то в темноте. И подбежав к окну я увидела мелькающие белые глаза, а рядом ещё пару сотен красных. Я точно не поняла, но эта «падла» привела только несильных мобов, зомби. Но вскоре всё прекратилось и глаза потухли. Я настороженно пошла спать…