Так странно, когда влюбляется писатель

Вместе с подругами что-то увлечённо обсуждаем, пока на сцене собираются предыдущие участники. Смотрю на время, устало вздыхаю и откидываюсь обратно на спинку кресла. Немного съезжаю вниз и подпираю голову рукой. − Ну, а теперь на сцене выступит со преподаватель студии танцев… Пропускаю мимо ушей слова ведущего, съехав ещё ниже. Заиграла музыка, девчонки толкают меня в бок, сказав что-то вроде «Ты его знаешь». Приподнимаюсь на локте, чтобы взглянуть. Я удивлена. У меня не слов. Нет, не правильно. Я так и застыла с зачарованной улыбкой и "горящими" глазами. Да, я в шоке! Тот парень, которого я видела в автобусе. Этот холодный взгляд, безразличие к окружающим… куда всё это делось? Нахмурилась, пытаясь сопоставить эти две личности в одного человека. Возможно он стал даже немного опаснее из-за этого хитрого взгляда. Его движения плавные, грациозные, изящные, переходящие одно в другое. Он движется в такт музыки и, кажется, что его совсем не напрягает полный зал людей. Я поддаюсь вперёд и вижу, как у него слетает кепка. Он не сбивается, а продолжает. Я бы, наверное, так и застыла посередине сцены. Я заметила, что он улыбается, даже что-то подпевает про себя. Сейчас я вижу его настоящие эмоции, которые раскрываются, когда занят любимым делом. Это тоже самое чувство, когда писатель садиться писать своё произведение. Его захватывают эмоции, сердце бешено стучит, и ты испытываешь настоящее, накрывшее тебя, счастье. Показалось, что эти несколько минут пролетели так быстро. Играет финальный проигрыш. Он, не разрывая своих движений, подбирает кепку и надевает её обратно на голову. Чёрт, даже ошибки он исправляет красиво. Музыка затихает. Его поклон. Мои аплодисменты. Выходим в вестибюль, и я немного задерживаюсь, наблюдая за теми, кто выходит из зала. Наверное, выступающие за кулисами. Надеваю пальто, бросаю «До завтра» друзьям. Отхожу в сторону и записываю в блокнот новый эпизод. Жарко. Выхожу на улицу. Сливаюсь с толпой и иду в направлении остановки. Если мы не пересеклись в гардеробе, то дорога домой у нас точно одним маршрутом. На остановке я его не видела. Подъехал автобус. Заплатила за проезд и прошла в конец. Как обычно. Автобус начал отъезжать, когда парень запрыгнул в него. Надо же, успел. Теперь я смотрю на него не так, как в первый раз. Теперь, я знаю, какой он. Мало народу, быстрая дорога домой и холод. Готовимся к выходу. Он уже около дверей, и стоило мне подойти, как автобус притормаживает. Схватившись за поручень, я всё равно оказываюсь очень близко, наступив на пятки его белых кроссовок. Показалось, что музыка в моих наушниках остановилась в этот момент, и был слышан только мой тяжёлый выдох. Не обернулся. Не заметил. Выходим из автобуса. Ждём, пока он отъедет. Смотрим по сторонам и перебегаем дорогу. Он опять впереди. На этот раз я даже останавливаюсь. Вот он опять свернул, а я вспомнила музыку, под которую он двигался, и подумала: «Никогда не доверяй мужчинам, которые хорошо танцуют». (Э.Л.Джеймс) P.S. Avicii – Pure Grinding