Стеклянное сердце

- Себ, что там у нас на сегодня осталось? Джеймс устало потер глаза, которые, судя по ощущениям, предпочли бы вывалиться из глазниц, но не смотреть вторые сутки подряд в экран лэптопа. Плечи безбожно затекли, а поясницы он не ощущал совсем. Джим решительно не понимал, как тот же Моран ухитрялся часами сидеть в засаде без движения и не болеть потом всем телом. Гребанный супермэн. Несправедливо. Этот самый супермэн тем временем молча вложил в окостеневшие пальцы шефа традиционный вечерний бокал с виски и выключил яркий торшер у него над головой, усаживаясь в кресло напротив. Кабинет погрузился в приятный полумрак, и глазам сразу стало легче. Джим откинулся на спинку кресла – в сон клонило неумолимо. - Эй, босс, не засыпай, - Себастьян не поленился потянуться со своего места, чтобы легонько похлопать его по щекам. Зараза. – У тебя на сегодня еще одна клиентка. Ждет твое Величество два с половиной часа. Терпеливая. - Чего она хочет? – устало поморщился Джим. Как же надоели эти заурядные людишки с их скучными, банальными проблемами. Они всегда были песчинками, нарушающими хрупкое равновесие тонкого механизма его гениального мозга. Большую часть задач, с которыми к нему приходили заказчики, они смогли бы решить самостоятельно, просто по-ду-мав. Включив мозги и не беспокоя без повода криминального консультанта. - Убийство, - пожал плечами Себастьян. – Она не уточнила. Должно быть, мужа. Или любовника. - Вот что я всегда ценил в тебе, Себ, так это нешаблонность мышления, - слабо улыбнулся снайперу Джеймс. – Возможно, хоть она нас удивит. Впусти ее. Он снова прикрыл глаза, дожидаясь, пока гостья пересечет кабинет и устроится в дальнем от его стола кресле, подсвеченном таким же пыточным торшером, какой только что выключил Моран. Древнейшая уловка политиков и дипломатов – сам оставайся в тени, а собеседника усади на свету, и твоих эмоций никто не разгадает. Зато чужие будут для тебя как на ладони. С трудом разлепив веки, Мориарти все-таки заставил себя взглянуть на потенциальную клиентку. Что ж, обычная девушка. Приятной внешности, но не красавица. Среднего роста, с обычной фигурой, даже слегка полноватой, убранными в хвост каштановыми волосами и близко посаженными карими глазами. Одета несколько кричаще, хотя и довольно творчески – в темно-лиловые атласные брюки и ярко-желтую свободную рубашку. Должно быть, художница. Поправка – расписывает вазы: на ребре правой ладони остался след от плохо смываемого акрила. Почти не пользуется косметикой, но под глазами достаточно плотный слой тонального крема. Похоже, решение обратиться к нему далось ей не слишком легко. Молода, глаза достаточно добрые. Странно, обычно у клиентов Джеймса другой типаж. Если речь о женщине – обычно это расчетливая стерва, состоятельная железная леди, которая пока карабкалась вверх по крутой карьерной лестнице, изрядно прошлась по чужим головам. Или томная куртизанка, элегантная до кончиков ногтей, запутавшаяся в конечном итоге либо в своих мужчинах, либо в их законных супругах. Так, например, в поле зрения Мориарти впервые попала Ирен Адлер. Она попросила об услуге достаточно деликатной, так что Джеймс посчитал себя вправе попросить у нее некую…премию, о которой до сих пор хранит приятные воспоминания. Впрочем, сейчас не об этом. Наивные художницы едва за восемнадцать у них на Кондуит-стрит появлялись крайне редко. Занятно. - Что вам угодно, мисс? – он не стал заставлять девушку представиться. В его организации всегда уважали инкогнито клиентов. Тем более, что в случае чего, раздобыть чье-то имя было не так уж и сложно. - Дорогой Джим, - начала она подрагивающим от волнения голосом. Эта формула, явившаяся однажды плодом шутки небезызвестного детектива, стала у них своеобразным паролем на вход. Нормой политеса. – Окажи мне одну услугу. Есть одна молодая леди. Мне нужно, чтобы ты убил ее для меня. Моран едва слышно хмыкнул из темноты, заставив девушку вздрогнуть. Очередное убийство. Как оригинально. - И чем же насолила вам эта юная леди, - все же задал привычный вопрос Джим. – Позволите спросить? - Она…- гостья замялась. – Она просто больше не нужна. Джеймс кивнул, удовлетворившись лаконичным ответом. По правде говоря, он не был настроен выслушивать очередное исполненное гниловатого негодования повествование о сестре-разлучнице, или стерве-жене любовника, или мачехе. Верно сказал Жорж Польти, существует всего тридцать шесть драматических ситуаций. И все они настолько избиты, что Джим с радостью воздержится от прослушивания еще одной вариации на тему. - Вы принесли фотографии и адрес? – просто поинтересовался он, уже даже не стараясь смотреть на девушку. - Конечно, - заторопилась она, вскакивая со стула и с максимального расстояния протягивая Мориарти конверт. – Здесь все, что вам может понадобиться. - Заказ будет выполнен завтра, - отстраненно оповестил Джим. Он развернулся в своем вращающемся кресле спиной к девушке, показывая тем самым, что разговор окончен. – Мы свяжемся с вами и поговорим об оплате. Гостья, помявшись пару секунд позади него, молча вышла. Скрипнуло любимое кресло Себастьяна, он приблизился и забрал у Джеймса из рук принесенный незнакомкой конверт. - Будут пожелания, босс? – голос снайпера прозвучал просто преступно бодрым. - Нет, - Джим встал с твердым намерением хоть сегодня дотащить свое изнеможённое тело до кровати. В конверт он так и не заглянул. – Пуля в голову, и дело с концом.

***

На следующее утро Джеймса разбудила пронзительная трель телефонного звонка. Право слово, по утрам он ненавидел даже Баха, которого неосмотрительно поставил на звонок, да так и не собрался на что-нибудь поменять. - Алло, - сонно пробормотал он в трубку, даже не поглядев на определитель. В конце концов, этот номер был известен лишь его приближенным. – Я слушаю. - Джим, это я, - голос Морана все еще не терял бодрости. Как?... – У меня здесь кое-что интересное. - Себастьян, друг мой, - Мориарти все же удосужился взглянуть на часы сквозь прищуренные веки. - А ты случайно не должен сейчас быть на задании? - А я, собственно, стою в квартире, которую указала наша вчерашняя знакомая, - подтвердил Себ. – Босс, тут что-то не сходится. - Что там у тебя не сходится, придурок?! – Ладно, по утрам Джим бывал слегка не в настроении. – Пистолет с глушителем не сходятся?! Я же сказал тебе – пулю в голову, и… - Да-да, я понял, - оборвал его гневную тираду снайпер, - Просто тут…короче, я сейчас пришлю тебе фото жертвы. И сбросил звонок. Джеймс со стоном натянул на голову одеяло. Ну за что?.. Телефон снова тренькнул. Пришло сообщение. Джим без особого энтузиазма открыл вложение. С полминуты он тупо пялился в экран, не понимая, чего от него хочет Моран. Вчерашняя гостья, мирно спит в своей постели в совершенно дурацкой пижаме с мишками, в обнимку с каким-то плюшевым зверем. Наконец до него дошло – Себастьян говорил что-то о жертве. Какого черта? Здесь, должно быть, какая-то ошибка. Джим набрал номер снайпера. - Я что-то не понял, - заметил он. – Это снова твой искрометный юмор? - Да нет же, - как-то озадаченно ответил снайпер. – Это та же самая девушка, что приходила к тебе вчера. Те же самые пятна от краски на руке, так что вряд ли это близнец… - Зачем заказывать мне саму себя? - в недоумении спросил Джим. – Существуют гораздо более бюджетные способы самоубийства. - Пожалуй, - хмыкнул Себ в трубке. – Что будем делать, босс? - Возвращайся, - подумав, ответил Мориарти. – Я хочу узнать о ней побольше. - Будет сделано.