Дьявольски бездарный

Красная краска, синяя краска. Ммм... Их запахи всегда были такими разными? Будто каждая краска выражает что-то особенное и уникальное. Толстые кисти, тонкие кисти. Новые. Только что купленные. Пришлось потратить часть денег, данных Христофором. Широкие мазки, скромные мазки. Рука пляшет по холсту, будто наставляемая кем-то чужим. Художник. Настоящий талант. Его взгляд пустой. Он и сам не до конца понимает что именно он рисует. Корабль? Собаку? Отходит в сторону от холста и видит шедевр. В его глазах восхищение. Вот она, лучшая его работа. — Алло? Христофор? Ты заглянешь ко мне сегодня? Да, это опять картина. Нет, я уверен, ты изменишь своё мнение, когда увидишь её! Вечер. Звонок в дверь. Художник медленно идёт к двери. — Здравствуй, Сергей, — произносит Христофор, . — Послушай, я купил ту картину, но... - запинается - Понимаешь, дело не в том, что ты не стараешься... — Да заходи уже. Художник распахивает дверь, впуская своего друга внутрь. Старая кровать с ржавыми, скрипящими пружинами. Дверь в ванную комнату. На дешёвом столике стоит чайник, две чашки. — О! Ты уже приготовил чай! — Да... Я купил коллекционный чай за те деньги, что ты мне дал. Это... Это не важно. Картина! Она тебе понравится! Не может не понравиться! Христофор склоняется над чашкой, наслаждаясь ароматом. Подняв глаза, он видит мольберт, накрытый белым полотном. — Послушай... Мне жутко трудно это говорить, но... Ты не можешь рисовать. Ни одна из твоих картин не была достойной. Прости, но я не могу вечно потакать тебе. И ты уж слишком зачастил со своими "шедеврами". Я только вчера купил у тебя ту скудную картину... Когда ты успел создать своё очередное очередное "божественное" творение? — Христофор вопросительно смотрит на Сергея. "И правда. Когда успел? Кажется, набросал её утром, минут за десять" Сергей подходит к мольберту, хватает ткань. — Хватит - продолжает Христофор - Мне это надоело. Прости, Сергей, но... - снова запинается - Дело не в том, что ты не стараешься... "Ох. Он совсем не старается. Десять минут - и пейзаж готов. Это никогда не было так просто" - Просто... Просто у тебя нет таланта! Ты не способен написать что-нибудь хотя бы немного благовидное и интересное. Ты не творец! Не понимаю, ты так хочешь сделать что-то достойное, но получаешь очередную ничтожную дешёвку. Ты просто дьявольски бездарный! — Больше нет! Срывая полотно, Сергей отходит в сторону и наблюдает за реакцией друга. Долгое молчание. Христофор смотрит на картину. Чистое и голубое небо, зелёный холм, массивное, раскидистое дерево, ярко-красное яблоко среди ветвей. И безграничный талант и обаяние. Во весь холст. Христофор поворачивается к художнику. Кладёт руку на плечо. Собирается с мыслями... — Приятель… Это чудо!

***

      Настают лучшие времена. Запросто рисуя картины, Сергей вызывает восхищённое поражение у одних и беспредельную ненависть и зависть у других. Внимание. То, о чём он мечтал. — Какая картина! Какое потрясающее чувство меры! — Ого, вот это техника... Небось, месяцами рисует. — Да уж не за десять минут малюет. Только вот смысла в его работах никакого! — Ох, а я вижу глубокий подтекст. Художник, написавший это, верно гений! — Видно, что душу вкладывает! Выставки, аукционы, деньги, деньги горой, недешёвый автомобиль, новая мебель, внимание, интерес. Поклонники и недоброжелатели, почитатели и ненавистники. Девушка разглядывает картину. Белый журавль, накрытый плотной тёмной тканью, объятою огнём, стоит на возвышении. По её лицу катятся слёзы. Пара шагов назад, девушка качается, будто опора уходит у неё из под ног, падает, но её успевают подхватить. — Девушка, с Вами всё в порядке? Но она лишь молча продолжает смотреть на картину. Затем произносит еле слышно: — Он упал. Сергей стоит рядом. Наблюдает. Какое-то слово, интонация, малейшее движение губ - и эта фраза бьёт его, сражает, раскрывая картину, обнаруживая в ней больше смысла, чем он видел сам. Подходит к ней. — Эм... Здравствуйте, я автор. Но в глазах девушки ни капли ожидаемого Сергеем восхищения, ни грамма зависти, а только любопытство. — Меня зовут Сергей, но вы, конечно, знаете. А как Вас зовут? — Софья - отвечает она без робости, от чего художник, напротив, робеет. — Хочу спросить Вас: чем Вас так поразила пламенная ткань? — При чём тут ткань, - удивляется девушка - ведь главное журавль! Сергей изумляется. Смотрит на картину. Вот, на возвышении, горит обрывок тёмной ткани. — Вы что! Где ж тут журавль! Лишь холм и пламенная ткань. Девушка поворачивается, коротко оглядывает холст, затем, глядя Сергею в глаза, говорит: — Я вижу журавля.