Дьявольски бездарный

      Осторожными шагами Сергей заходит внутрь странного здания. Темно. Тихо. Художник делает пару шагов вглубь помещения, и его вдруг охватывает страх, становится действительно жутко. Ноги подкашиваются, он пытается дышать. В голове одна мысль: "Бежать!". Но Сергей делает ещё один шаг, сжимая в руке банку с чаем. Душой овладевает отчаяние, будто его поймали, окружили. Вокруг давит, нависает тьма. Находящаяся позади, за дверью, улица, освещённая светом фонарей, кажется ему безопасной. Художник дышит громко и сдавленно. Хочется рвануть отсюда, но это кажется глупым. Здесь ведь ничего не должно ему угрожать, правда?.. Правда? Светящиеся во тьме глаза. Внезапно громкий звук прерывает его размышления. Дверь захлопнулась. Бежать некуда. Сергей чувствует страх и одновременно... облегчение.       Вдруг загорается тусклый алый свет. Из тьмы выступают полки, ряды больших шкафов, заполненных книгами с латинскими названиями и старинные пергаменты. Прямо перед Сергеем, за антикварным письменным столом, на котором лежит пергамент, перо и чернильница, сидит юноша, внимательно наблюдающий за художником. Белоснежные светлые волосы спускаются на плечи, лицо в меру худое, на тело накинута полупрозрачная, светлая и чистая ткань. Смотрит хитрым, злобным, оценивающим взглядом, в котором читается что-то змеиное, читается жестокая ненависть и зависть, скрытая под маской добродетеля. Сергей с ужасом пятится, но спотыкается и падает навзничь, роняя жестяную банку. На лице юноши высокомерная ухмылка. В зловещей тишине раздаётся тихий и испуганный голос художника: - Кто вы? "Разрушитель судеб и надежд? Каратель и убийца, истязающий людей?" Сергей чувствует холод и презрение в глазах незнакомца, но в то же время от него исходит удивительное обаяние. Юноша неспешно поднимается, смотрит на упавшего Сергея. "Изгнанник, потерявший надежду на спасение." - Я? Всего лишь торговец, - говорит он, и его голос звучит успокаивающе. - Торговец? "Утренняя звезда, дарующая свет, упала с небес, желая подняться выше." - Да. Но не жалкий торгаш, продающий безделицы на базаре, мой товар - нечто уникальное. - наклоняется, голос становится тише - но и цена гораздо выше. Сергей встаёт с пола. - О, извините. У меня не очень то много денег, и я не думаю, что Ваш товар... - Мне не нужны деньги, - прерывает его юноша. Художник вздрагивает. В голове роятся глупые мысли. Дрожащим, увядающим голосом произносит: - Душа? - Твоя душа меня не интересует, - поморщившись, отвечает юноша. - Души всех людей, кто приходит ко мне скверны, гнусны и порочны... - Сергей пугается, услышав ядовитое презрение. - Мне нужно нечто другое... Я дам тебе всё, что ты пожелаешь. Деньги, славу, а в твоём случае это будет талант, - Сергей вспоминает всё разочарование, свою бедную жизнь, унижения... - Ты станешь необычайно талантлив, любая картина, нарисованная тобой, будет вызывать у людей восторг, поражение, счастье и горечь, твои картины будут манить и привлекать народ, даже набросок на салфетке, сделанный тобой за завтраком, окажется шедевром. Но взамен, - говорит бесстрастно и грозно, - своё лучшее творение ты отдашь мне. По телу Сергея пробегает дрожь. Облегчение. Подвох? - Всего лишь? - осторожно говорит он - Это всё что Вам нужно? Юноша улыбается и кивает. По телу Сергея пробегают жуткие мурашки, внезапно приходит осознание что он делает и на что идёт. "- Какой же грех самый страшный? Что может разрушить судьбу человека?" Но художник слишком явно помнит бедную жизнь. Она давит на него. Давит сильнее, чем может показаться со стороны. Христофор даже не представляет, что он чувствовал, когда надежды рухнули. Все мечты о богатой жизни, о завистливых и восхищённых взглядах... "- Что может заставить человека сгнить изнутри?" Сергей представляет свою будущую счастливую жизнь. Вот он рисует первый свой шедевр. Показывает Христофору. Тот удивлён. Этот дубина такого точно не ожидал. А художник смотрит на него свысока, с глубоким чувством: "Высокомерие." - Я согласен! - кричит художник. - Что... что я должен сделать, чтобы... заключить контракт? Юноша улыбается, повернувшись, берёт с письменного стола пергамент с записанными им минуту назад строчками непонятных символов и перо. - Просто подпиши вот здесь, - указывает на нижнюю часть листа. - О, можно? - Сергей тянет перо к чернильнице. Незнакомец наклоняет голову и, смотря в глаза, говорит: - Кровью. - Ох... ну да... Юноша подаёт Сергею иглу. Художник сначала пытается осторожно проколоть свой палец, но делает это резко, морщится. "Серёжа, ты чего дрожишь? Дай тёте пальчик, это совсем не больно." Макает кончик пера в густую каплю, снова морщится от боли. "Хе-хе! Слабак! Как же ты свою девушку защитишь?" - Она просто полюбит мою душу... и примет меня. Хе-хе." Художник медленно выводит на пергаменте размашистую подпись. Становится жарко. Рука дрожит. Дело сделано. Незнакомец берёт пергамент, отходит в сторону шкафов, кладёт бумагу на одну из полок. Сергей чувствует напряжение. Это казалось ему чем-то значительным, впечатляющим, но одна подпись на пергаменте - и он талантливый. - Это всё? - спрашивает художник. - Да, - отвечает юноша после долгой паузы. - Но... Я не чувствую изменений... в себе. Тишина. Незнакомец смотрит на Сергея бесстрастным взглядом. Тот поднимает с пола из тёмного дерева банку с чаем. - Я могу идти? - спрашивает Сергей, будто отпрашиваясь у учителя. - Да, - отвечает незнакомец. Художник медленно и с опаской идёт в к выходу, открывает дверь, выходит на улицу и собирается идти, но вдруг оборачивается и спрашивает: - Когда я должен... принести своё лучшее творение? Двери захлопываются перед его носом. "Я сам явлюсь, когда придёт время". Сергей стоит у двери, идёт домой. Уже светлеет на востоке зеленоватая утренняя заря, над горизонтом видна утренняя звезда.