Как убить серийного убийцу

— Верь мне, Барт. Скажи им, что ты мой заложник, — холодно прошептал Майк. В жаркий июньский вечер, у ветхой проржавевшей хижины, находившейся посреди солнечной калифорнийской пустыни, повисла напряжённая тишина. Серийный убийца держал за шею своего бывшего товарища, приставив к нему дуло автомата. Напротив них стояла полицейская машина, за которой было двое вооружённых полицейских. Еще две простреленные машины пустовали; легавых было шестеро человек, пока маньяк, безжалостно вырезавший раннее жену и трёх соседей, не завалил парочкой очередей еще четырёх соратников. — Отпусти заложника и сдавайся! — хрипло крикнул один из выживших полицейских, чьи нервы явно были уже на пределе. Майк лишь сжал схватку, заставив жертву сдавленно пискнуть от боли. — Просто скажи, что ты мой заложник, — он снова выдавил из себя эти слова так, будто ему действительно больно говорить. Оно и понятно: ты находишь человека, направляешь его по правильному пути, вы доверяете друг другу, и в один чёртов день он просто-напросто тебя предаёт! Он никак не мог поверить в то, что его ученик, близкий человек, которого он любя называл братишкой, его предал, позвонив легавым. По крайней мере, так думал Майк. “И даже не признался, гадёныш”, — пронеслось у него в голове. Эта мысль заставила Майка неприятно поморщиться, словно от удара. Зажатый в крепкой хватке Барт с трудом кивнул. Ему ничего более не оставалось, чем подчиниться. — Д-да… Я его зал-аложник… Полицейские напряглись. Эта фраза была для них красной тряпкой. Майк, ухмыльнувшись, медленно направил на них дуло. “Расслабься, идиот, ты выглядишь, как чокнутый маньяк”. — Опусти оружие, Майк, давай просто поговорим, — отчеканил полицейский, стараясь говорить несколько более мягко. Ведь кто знает, что у этих психов творится в голове. Майк лишь помялся, сменив стойку. Его план был не самым лучшим, даже смертельным. Но в такой момент это было лучше, чем ничего. Каков был план? Побег. Драпать, поджав хвост, но не оставив никого в живых. “Ладно, с “никого” я переборщил” — он перевёл взгляд на дрожащего, словно осиновый лист Барта, — “Если, конечно, я не пристрелю его на чувствах…” Убийца ослабил хватку, но Барт даже не рискнул вздохнуть лишний раз. — Отойдите, вы же не хотите лишних жертв? “Чёрт, это может продолжаться вечно!” Каждая секунда не спеша тянулась, делая ситуацию всё более и более напряжённой. “Действуй!” Толчок. Выстрел. Перед Майком скорчился в пыли раненый в плечо Барт. Даже у такого человека как Майк сердце кровью наливалось при виде простреленного друга. Бывшего друга. Но сожалеть о содеянном было абсолютно некогда, — это был единственный путь к спасению — и Уилсон мигом помчался за хижину. — Что нам делать? — неуверенным и дрожащим голосом спросил у своего коллеги младший коп. Тот лишь поморщился, пытаясь рассчитать каждый вариант событий. Заряды магазинов кончились, пистолет почти разряжен, и чёрт знает, что задумал этот чокнутый, скрывшись за хижиной. Наконец, он произнёс: — Идём за ним. Всё равно ему некуда бежать. Ты обходишь справа, я – слева. Конечно, этот ход был лучше, чем ничего, пускай и довольно рискованным. Старший хотел было выйти из укрытия, но его соратник притормозил его, придержав за рубашку. — Да он же грохнет нас! — Или он нас, или мы его, — шериф нахмурился. — Вперёд. Младший притормозил у раненного заложника, чтобы пощупать его пульс. Слабые толчки свалили камень с души — его ещё можно спасти. — Он жив! — с некоторой надеждой в голосе воскликнул он. Заняв позиции, они переглянулись между собой. — Насчёт три. Раз… Два… — Три! — закончил младший. Им некогда было терять время. Полицейские быстро оббежали постройку, тем самым окружая убийцу с двух сторон. Однако первым пал старший коп: очередь пришлась ему в грудную клетку. Младший легавый остался один на один с чокнутым маньяком, на лице которого застыло странное выражение, похожее одновременно на отвращение и удовлетворение. “Сколько жизней погубил этот монстр? Десятки? Сотни?” Наконец, их взгляды пересеклись. Майк даже не желал сдаваться и начал медленно поднимать дуло на полицейского. — Опусти пистолет, сынок, и ты не пострадаешь, — хрипловато усмехнулся Уилсон. Он не сводил с побледневшего от испуга копа глаз. Судя по виду последнего можно было предположить, что ему придётся потом долго оправляться от полученного стресса. “Но «потом» не будет”. — Но если ты не опустишь оружие, мне придётся выстрелить… — дрожащим голосом произнёс полицейский. “Твою мать, как же ты меня достал. Пора заканчивать!” Майку надо было всего на пару сантиметров повернуть дуло, чтоб хотя бы ранить противника. Не важно, куда. Выстрелил один раз — без промедления для подстраховки стреляй второй, и, желательно, целясь. Он провел пальцем по курку. “Ещё немного…” Одновременный выстрел двух оружий. Один короткий, другой длинный и непрекращающийся. Что-то заставило Майка зажмуриться, и в тот же момент его плечо пронзила острая боль. Его всё-таки задело. Но как он всё ещё стоит на ногах? Пытаясь отогнать сияющую пелену перед глазами, Майк приоткрыл один глаз: полицейский дёргался, хрипел, держась за шею в попытке захватить ртом ещё немного воздуха. Алая кровь струйками стекала с пальцев по ладоням, рукам, капая на раскалённый песок. Этот парень явно не хотел признавать, что ему уже ничто не поможет. Недолго думая, Майк выстрелил короткими очередями в дёргающееся тело — и то обмякло. Только сейчас, когда возня прекратилась, убийца понял, как же оглушающее звенит у него в ушах. Он мотнул головой. Оставался последний живой. Барт пытался подняться на колени, осторожно придерживая рану на груди. Каждый вздох давался парню с великим трудом, пронзая повреждённое лёгкое до ужаса режущей болью. Единственное, чего он сейчас хотел, так это закричать: “Просто пристрели меня. Тебе же не жалко!” Но он не закричал. Лишь зашёлся ужасным кашлем, от которого бедняге пришлось откашлять кровавые плевки. О боли он позабыл вмиг, стоило над ним нависнуть настолько ужасной на данный момент тени. — …Тут шесть трупов и один раненый, — Майк говорил по телефону. — Кто говорит? Не важно, просто приезжайте, адрес дан, — нажав на кнопку сброса вызова, он бросил телефон перед блондином. — Не смотри так на меня, Барт. Я не прощу тебе этого. Не торопясь, Уилсон стал загружать свою машину багажом, припасённому на чёрный день. И вот он — во всей своей красе. В небольшом чемоданчике было пара футболок и брюк, в коробочке — деньги. Туда Майк кинул все три фальшивых паспорта. Он задумчиво оглядел книжечки, и, взяв одну, раскрыл. — Дерек Клаус… — пробормотал он под нос. — Сойдёт. Машина загазовала, поднимая вокруг себя целые клубы пыли, и вскоре скрылась за холмистым горизонтом. Барту оставалось лишь смотреть в отчаянии вслед уезжающему другу. “Это был не я! Не я!” — хотел было закричать он, но побоялся, что боль усилится, поэтому просто поджал губы. Не столько пыль и ветер слезили глаза, сколько полная безысходность ситуации. И вместе с кровью в песке примешались слёзы.

***

Но то было два года назад. Всё это время Майк успешно скрывался в Кловердейле — милом небольшом городке, расположенном в северо-западных горах Калифорнии, в который он прибыл спустя неделю после произошедшего на месте его старой лачуги. Ничем не примечательный украшенный городишко, коих пачками можно увидеть в утопических сериалах и фильмах, где всё всегда хорошо. Такой же тёплый сухой климат, ухоженные кустики, густые деревья, холмы, недорогие двухзвёздочные мотели, несколько забегаловок и немногочисленное население в восемь с половиной тысяч человек. Как раз это место показалось Уилсону одним из самых подходящих: кто станет искать серийного убийцу в горном, почти что курортном уголке? Тут он будет своим среди чужих, главное — натянуть улыбку как можно дружелюбнее и как можно достойнее сыграть роль благородного Робин Гуда. В день приезда он, измученный однообразным пустынно-горным пейзажем за окнами машины, до самой ночи петлял по запутанным улочкам богом забытого городка, в итоге чего из-за полной дезориентации выехал из черты города. Бензин заканчивался, и Майку пришлось остановиться на обочине, даже не доехав пары километров до ремонта. Ему было не до машины: двухсуточное отсутствие сна и еды уже сбивало с ног. Безо всяких сил он с багажом обреченно тащился по обратному пути, выискивая хоть что-то похожее на мотель. На тот момент для него было искренним счастьем найти заветное место отдыха. Спустя какие-то полчаса Майк ввалился в некое обветшалое здание, на каменной табличке которого гордо сияла надпись «Виноградная Долина». Фальшивый паспорт, 86 баксов, полчаса драгоценного времени — и вот Майк уже без сил распластался на кровати. Ни волосы предыдущих посетителей, ни пятно от пролитого кофе на одеяле для него не имели ни малейшего значения; всё, что он хотел — это крепко уснуть и, желательно, не просыпаться несколько дней. Но уснуть он не смог. Такие непривычные спокойствие и тишина почему-то заставили мужчину напрячься. “Расслабься, Майк,” — он мысленно стал сам себя успокаивать, — “Тебя здесь никто не знает. Ты совершенно другой человек”. Новое имя. Новая внешность. Новый дом. Этих трёх вещей вполне хватает, чтобы на некоторое время забыть о прошлом.