5.
1 августа 2016 г. в 00:34
«В любой песне есть любимая часть, ради которой эту песню включаешь. Ты же стал любимой частью моей жизни. Я поднимаюсь с кровати по утрам только потому, что знаю, что смогу увидеть тебя сегодня. Мне больно смотреть на тебя, но я не могу отвести взгляда. Меня прошибает током, когда ты нечаянно дотрагиваешься до моей руки, меня прошибает током, когда ты заходишь в класс, меня прошибает током, когда ты просто смотришь на меня. Ты — мой электрический стул, а я не могу понять, за что меня отправили на эту казнь. Когда-нибудь, наверное, мое сердце не выдержит и я скончаюсь, но даже когда меня зароют я не смогу упокоиться и буду приходить каждую ночь, чтобы смотреть как ты спишь.
Все эти слова про привязанность к человеку, сравнимую с наркотической зависимостью, всегда были для меня лишь ванильными бреднями, но теперь я и сам не могу жить без тебя. Ты не поймешь. В твоих глазах я вижу твою яркую, живую душу, но я знаю, ты никогда меня не поймешь. Ты не полюбишь меня так же хотя бы потому, что нельзя так любить. Это не чувство, толкающее на подвиги и вдохновляющее, это кислота, разъедающая все посторонние мысли, это вечный комок в горле.
Я ненавижу себя за то, что люблю тебя, Уэй. Ненавижу»
Очередное неотправленное письмо горело в руке у Фрэнка. Он не выбрасывал объятый пламенем клочок бумаги до тех пор, пока тот не стал обжигать ему руку.
Ритуал с написанием и сожжением своей исповеди он проводил чуть ли не ежедневно.
Его чувство было таким сильным и отчаянным, что он просто потерялся в нем. Нет, он не ушел в себя, его не поглотила депрессия.
Жизнь Фрэнка поделилась на две части. Одна из них была радостной и веселой, с легким ноющим чувством на сердце. Он по-прежнему смеялся и радовался в такие моменты. В моменты, когда рядом был Джерард. Вторая же часть времени Фрэнка была безвкусной и вязкой, как льняная каша.
Теперь он ненавидел находиться один. Спасение нашлось в воспоминаниях. Раз за разом в его голове крутилась пленка, склеенная из кадров, в которых был черноволосый мальчик.
Его голос звучал в голове Фрэнка постоянно. Он изучил все интонации Джерарда, заучил все виды его смеха, он отчетливо помнил даже звук, с которым Уэй выпускает сигаретный дым изо рта.
Фрэнк перешел на сигареты покрепче, потому что их курил Джерард. Он выкинул свой стиральный порошок и купил целый мешок такого же, какой стоял дома у Джерарда. Купил такой же дезодорант.
Но запах все равно был не тот.
Все было не то, когда рядом не было Джерарда.
Примечания:
Глава опять маловата, но так и должно было быть, чесна
Пошел какой-то легкий ангст, но я ничего не могу с собой поделать.
Вдохновение черпаю из рассказов знакомых людей об их сильных привязанностях. Я пропустила через себя их чувства, переварила и п о п ы т а л а с ь изложить в тексте.
А насколько хорошо и реалистично у меня это получилось - не мне судить.
Возможно, кто-то узнает в персонажах себя. Отчасти. В дальнейшем.
Спасибо, что читаете мой фанфик и ждете продолжения :3
Люблю вас ♥