Дороги

Вдох - вся боль пройдет. Календарь замедлил ход. Выдох - слёзы спрячь, И, пожалуйста, не плачь.

Они шли. Просто шли вместе, держась за руки. Их дорога была пропитана войнами и кровью, болью и криками. Она была пропитана паутиной смертей, победами и поражениями. Была пропитана она июльской жарой и морозом январским, шелестом дубов в лесу тихим, и яростными криками людей. Она была пропитана слезами. Усеяна рубцами, ранами и шрамами. Их дорога была оторвана от мира. И от всего прочего. Они шли по этой дороге - всегда вместе, всегда-всегда рядом. Шли, опираясь друг на друга и едва не падая, шли, ускоряя шаги и замедляя падение, шли, перебинтовывая оборванные напрочь крылья и сращивая сломанные кости вновь. Они рвались вперёд, держась друг за друга и хватаясь за руки всеми силами, словно это был их последний шанс выжить. Редко они останавливались. А уж если остановились, то смотрели друг на друга. В грязи, уставшие, сломанные, они улыбались друг другу - ярко и солнечно, чтобы надолго этого солнца от улыбок хватило. Ругались они практически всегда - но в шутку, затем как обычно целовались - горячо, жарко, до дрожи. Затем смотрели на небо - звёздное, полыхающее пламенем звёзд падающих, горящих, но не сгорающих - и верили, что оно всегда будет с ними. Лежали на траве, пересчитывая капельки росы. Они словно дышали друг другом. А когда один из них засыпал, то и второй засыпал тоже, шепча другому: "Ты моё звёздное небо". И второй отвечал, улыбаясь, шёпотом, сквозь сон: "А ты - моё личное солнце". А утром, просыпаясь, они продолжали идти, не расцепляя рук. Они писали на предплечьях друг у друга кровью - "Я не оставлю тебя никогда". Они были рядом. Всегда, всю свою жизнь. Они словно дышали вместе, вдыхали и выдыхали - одновременно. Они жили так, словно завтра уже не будет - сжимая зубы и отдавая последнее. Они кусали губы, и лишь крепче сжимали руки - чтобы выстоять и выдержать. Вместе. Они шли по этой дороге уже сотни, тысячи лет. И ничто не менялось. Дорога всё также состояла из старых воспоминаний, что больно вспоминать и чувств, несостоявшихся и старых, а они всё также держались за руки. И улыбались, надеясь на лучшее. Они практически никогда не расцепляли рук. А если уж и расцепляли, то всё равно шли рядом, даже не смотря друг на друга - точно зная, что другой будет рядом. А если один начинал отставать, второй возвращался. Возвращался к нему и протягивал руку, продолжая тянуть за собой - по их Дороге, ставшая им своим Небом. Своим Небом, которого они всегда придерживались. Небом, потому что лишь небо было полно свободы и лишь небо они обожали так, как ни обожали ничего до этого. Их личную Дорогу они знали точно. Старый Лес Воспоминаний былых, ставший родным, их Дом Мыслей на окраине, да Небо-Судьба высокое над головой. Они могли бы создать карту - но зачем? Они точно знали, куда им нужно идти и шли. Только вперёд, и больше никуда. По их дороге, по их личной Дороге Жизни. Они, кажется, уже сошли с ума. Они царапали руки друг друга, пытаясь ухватиться - чтоб только с Обрыва в Пустоту не упасть, а если один их них падал вниз - срывался туда и второй, не держась руками, чтоб только не потерять второго. Они прорывались вперёд, придумывая и проделывая свои дороги. Когда Дорога Жизни кончалась, они продолжали её, идя вперёд - через голод и разруху, через столетия и века, всё также держась за руки, словно связанные одной нитью. Нитью их личной Дороги. Они ругались - снова лишь для виду, и улыбались друг другу, будучи друг от друга, от Дороги через миллионы километров, зная, что и второй улыбается тоже, зная, что вместе они стоят на одной Дороге - дороге слёз, боли, крови и войн - и что им ещё вместе идти очень и очень долго.