История четвертая, о висельной петле
8 января 2016 г. в 20:49
После того, как Инквизитор вытащил его из петли и отправил к Стражам, чтобы испить из чаши скверны, жилось как-то легче. Дышалось свободнее. Даже жор, проснувшийся после Посвящения, не особо досаждал, впрочем, как и голоса в голове. Неразборчивые поначалу, они звучали все яснее. Но Блэкволл не особо обращал на это внимание.
Куда больше его занимало то, что теперь без такого тяжкого груза на сердце он мог напиваться в кабаках и засматриваться на хорошеньких девчонок, не думая о том, что в ночных кошмарах ему будет сниться Блэкволл — настоящий Блэкволл — сражающийся с порождениями тьмы.
Теперь сражаться предстояло ему самому — и пусть бой этот был до самой его отсроченной смерти, пусть битва была проиграна заранее. Пусть. В конце концов, смерть, отложенная почти на двадцать лет, — это почти повод устроить праздник. Не каждому выпадает такой шанс.
Он продолжит служить Инквизитору до тех пор, пока не будет побежден Корифей, а после присоединится к ордену. Стражам сейчас как никогда нужна помощь и новые силы, новые члены ордена, ибо Мор позади и рекрутов-добровольцев не так уж много. Он собирался продолжить вести ту жизнь, какую вел до Посвящения, но уже как настоящий Страж и без бремени прошлого.
Блэкволл был преисполнен энтузиазма, однако другой Страж — Страуд — вовсе не был велеречив в приветствии собрата по ордену и глядел на него как-то хмуро и с осуждением.
Они встретились в огромной зале, у очага, где на вертеле жарился упитанный поросенок, добрый кусок от которого, достанется всем Стражам. Стражи не знали меры: ни в выпивке, ни в еде, ни в драках. Впрочем, Блэкволл оправдывал это тем, что они попросту пытаются жить, в то время когда вокруг них полная задница.
— Блэкволл. Теперь действительно Страж Блэкволл, — Страуд кивнул ему в знак приветствия. — Ну как, порождения Тьмы еще не выедают твое лицо по ночам?
— Простите?
— Я говорю, кошмары не сильно мучают?
— Нет, уже почти привык.
— Почти различаешь их голоса? — Блэкволл дернулся, тем самым подтверждая слова Страуда. — Бывает. Еще десять-двадцать лет и все пойдем на Глубинные Тропы. У нас тут больше десятка проходило Посвящение в один момент. И на Зов пойдем все вместе, скорей всего. Тебе вот не повезло. Будешь один скитаться по этим заброшенным тейгам. Жуткое зрелище, сообщу я тебе.
— У нас еще столько времени до этого Зова и тысяча неубитых порождений тьмы. Зачем задумываться об этом сейчас? — спросил Блэкволл. Нет. Знал он, что придет конец. Но нескоро. У него еще было время. И он не хотел думать о том, что будет после. Это все-таки, демоны побери, пугало.
— Да ты как никак, думаешь, что у тебя в этом ордене и при твоем служении Инквизиции целая жизнь впереди? Что год-другой и найдешь себе девчонку по душе, осядешь и иногда будешь бить порождений тьмы, пока не спятишь? Э-ээ, ты-то думал, что тебя тогда вытащили из петли, — Страуд покачал головой, — но на самом деле – её затянули потуже.