Заставь меня чувствовать!

       Эта серая туманность за окном… Фрэнк всегда завидовал людям, способным радоваться подобным денькам. Способных радоваться хоть чему-то. Сам он был точно не их их числа…        Одно страшное слово, сказанное ему, заставило опустить руки…«рак». Уже не операбельный. Врачи могли лишь продлить его жизнь с помощью аппаратов, процедур, таблеток.        Но Фрэнк отказался от всего. Жизнь не стоит того, чтобы ее продлевать.        Особенно его жизнь.        Никакого смысла. Нет стимула для существования. Каждый твой день как две капли воды похож на предыдущий. Делаешь одну и ту же работу по давно заведенному алгоритму.        Только то, что надо делать. Не больше.        Вскоре ты оказываешься на уровне тупой апатии. Жизнь, и без того лишенная смысла, становится абсолютной рутиной. Депрессия приковывается свинцовым шаром на цепи к твоим ногам.        Тогда тебя и начинают бесить эти, как сказал бы Паланик, «счастьеголики», эти «грустефобы«…да, вот что называют «черной завистью». Почему им доступно больше?! Разве ты виноват, что рожден пессимистом?!        Кричишь о помощи, но никто не слышит. Все слишком заняты своими жизнями. Своими счастливыми жизнями.        Когда ты в депрессии, кажется, что любой человек счастливее тебя. Для каждого бездомного или другого больного раком солнце светит ярче.        И, нет, я не виню тебя. Все мы в душе жуткие эгоисты. Такова уж человеческая природа.        Все эти, мудрецы нашего мира, в один голос кричащие, что жизнь прекрасна, под старость оказываются в сумасшедших домах и пишут свои безумности на мягких стенах своих палат. А позже, их могилы заваливают искусственными цветами. Забавно.        Сейчас ты стоишь на пустынной серой улице под дождем, запрокинув голову к мрачным облакам. Стоишь и смотришь до тех пор, пока глаза не краснеют от мелких колких капелек. Вода смешивается со слезами и ручейки бегут по щекам.        А внутри ты кричишь и молишь о помощи…