Он стоял в гастрономе за мороженым
6 декабря 2015 г. в 21:02
Ему было четырнадцать, а может и двадцать лет. То есть, его телу. Или проекции… ты не уверена, как это назвать. В любом случае, ты никогда не могла определить чей-либо возраст с погрешностью менее чем в пять, а то и все десять, лет.
В общем, он выглядел подростком, зарывающим свои беспокойства в метафоричные ямы в десятки метров глубиной, помешанным на музыке, бесполым и одиноким.
Он перебирал тёплую мелочь, только что вынутую из кармана мешковатого джинсового комбинезона, а из старого магнитофона позади продавщицы лился душераздирающий голос идола прошлого поколения.
В очереди между вами было две пожилые леди, привычно сплетничающих об общих знакомых, а перед ним только хмурый мужчина, закупающий спиртное.
Он купил два вафельных брикета и по пути к выходу вручил один тебе.
Ты хотела было шепнуть "спасибо" — не за брикет, а за все, — но бог вдруг так грустно, так горько улыбнулся, что все слова, все звуки застряли у тебя в горле, мешая глотать и дышать.
Он ушёл, а ты стояла на месте до тех пор, пока мороженое не начало капать на кроссовки. Хотелось плакать.