Допиши мою жизнь

Реальный мир Это было начало зимы. Позднее время суток никак не влияло на творческие замыслы юного писателя. Блики от настольной лампы незамысловато падали на лицо парня,так увлеченного чем-то. А увлекла его как раз книга. Нет,он не читал,как могло показаться.Чтение книг уже давно наскучило ему. Гораздо интереснее было писать . Создать свой,новый мир с выдуманными персонажами. Парень любил философию, и,пускай его философия порой казалась слишком жестокой,для него она была верной. Он сам создавал свой мир. Бумаги и чернила,листы,страницы,переплеты...Книги были его жизнью,его отдушиной. Собственные мысли переходили на бумагу как по волшебству. Одиноко живущий в небольшой квартирке,купленной на деньги,заработанные на написании курсовых ,Владислав Самойлов.Слишком чёрствый для своих двадцати лет, слишком грубый к людям . А люди,будто не замечая его, всегда проходили мимо. Цепкий взгляд серых глаз пробуждал в них какой-то скрытый страх, а слова, по их мнению, вспыльчивого и неуравновешенного человека заставляли их уходить как можно дальше. А он свою ненависть к людям переносил на бумагу. Маньяк в загадочном городе, череда убийств, которые шериф не в силах раскрыть. Хотелось убить из всех за их банальность,бесчеловечную цыничность... Запустил руку в черные волосы и откинулся на спинку стула. Устал, да и кофе давно остыл. Он не может дописать эту книгу. Просто не в силах . Устал трепыхаться в сетях своего разума... И так каждый раз. Незаконченные книги пылились на полке,романы оставались без конца, герои умирали, так и не прожив свою жизнь. Все равно это барахло никому не нужно. Никто не хочет окунаться в омут этого бреда. Кому интересна бессмысленная череда убийств ? Верно,никому... Но он не мог добавить в свои книги что-то хорошее. Он просто не видел этого в своей и чужой жизни. Рукописи одиноко валялись,сдвинутые в стороны. Он лег на стол и начал думать над сюжетом новой книги. И пускай он не закончил ещё ни одной книги, пускай все это сгорит к черту и канет в лету... Он так и уснул на столе,среди бумаги и ручек. Как вдруг его окликнул женский голос. Больше похожий на детский. Похожий на плачь ... Затем еще голоса,они быстро слились в один и как раз этот шум его и разбудил . Вымышленная реальность из книги В старенькой квартирке была всего одна комната,не считая старенькой кухни и ванной. В комнате стояла страя , похожая на больничную койку ,кровать. А может это и есть больничная койка. В любом случае,в этой квартире она лишь пленница серых будней. Амнезия забрала у девушки все. Просто в один момент она проснулась здесь и не смогла ничего изменить. Этот мир такой странный и непонятный ей... У нее в нем не было ничего. Даже имени,даже чертовой клички или фамилии! Ни семьи ,ни знакомых, ни друзей... Небо этого города всегда было серым . Тем не менее ни дождь , ни снег не посещали унылый городишко . Серые дома сливались с такими же серыми жителями. Никто здесь не говорил. Ей вначале казалось, что и она не может. Не умеет... Но она ведь могла! Почему же никто с ней не разговаривал! Только стеклянными глазами провожали ... В этом мире ей было так страшно,так плохо,холодно и одиноко. И она даже не помнила,что было раньше. Что было до этой квартиры. Одиночество сводило с ума. Делать было нечего. Был лишь матрас на кровати да вода в кране. Живот урчал от голода, но еды здесь не было. Здесь не было ничего... Ей казалось, что она попала в Ад. И она не могла умереть. Попытки самоубийства ни к чему не приводили. И каждый раз она снова просыпалась в этой же комнате,с пустым желудком. День повторялся. Сегодня пятое июня. В этот день она впервые проснулась здесь . Этот день сегодня. И завтра. И так бесконечное множество дней...