Допиши мою жизнь

Капельки воды лениво стекали вниз по стеклу, оставляя за собой влажный след. Одна за одной, они словно таяли, спускаясь друг к другу. Затем ,словно одумавшись, они замедлялись и уходили в сторону...кому повезло. А кому не повезло, кто поздно одумался стекали в общую лужицу, а оттуда падали с подоконника на грязную землю, медленно превращавшуюся в гадкое болото. Как похоже на людей, неправда ли? Мы также бежим за остальными и слишком поздно понимаем какой путь выбрали. Путь в грязь. Тут все слишком сложно. Слишком много капель на одном окне. А окон бесконечное множество. Как и людей. Они бегут из магазина в магазин, поспешно забегают в кафешки и рестораны, стараясь укрыться от дождя. Безвкусные зонтики, строгие черные, с гравировками на ручках, или же дорогие модные женские безделушки, которые никак не спрячут от этого ливня. Он не понимал этого стремления гулять под дождем или вообще выходить на улицу в дождливую погоду. Он вообще не понимал, почему некоторые люди так любят дождь . Все вокруг становится мокрым и грязным . Дождь только портит все... Солнце он тоже не любил. Оно слишком яркое, и все слишком радуются его появлению. А ведь уйдет оно так же быстро как и появилось . Над городом раскинулась раскинулась радуга. Все быстро бегали в поисках лучшего ракурса для фото, искали мобильные и фотографировали это чудное явление. Он один смотрел на нее равнодушно. Ему одному было на плевать на все. Возможно, именно поэтому его книги и были такими серыми и злыми. Радости жизни проходили мимо него, а он, не замечая их, видел лишь людскую ересь. Он снова засел за книгу . Только на этот раз он ее не писал . Это была одна из первых его книг. Такая же мрачная как и все, чернила немного потерлись, но обложка крепко держала драгоценные страницы, на которых запечатлелись чужие страдания. И пускай он сам и написал ее, читать было интересно. Книга была одной из самых скорбных. В ней говорилось о девушке, которая в муках проживала один и тот же день снова и снова. И каждый день превращался в пытку, каждое знакомое молчаливое лицо заставляло героиню выть от безысходности. В ней для себя он заключил человека. Заставлял страдать. Морально убивал безвинную жертву обстоятельств. " Сегодня снова завтра. Завтра и послезавтра, еще через два дня, все равно будет сегодня. Я устала считать дни,они не хотят выделяться. Я плохо различаю день и ночь. Я боюсь спать и просыпаться. Тут холодно. Никого нет. Я одна"-гласила книга. Молодой человек продолжал читать . Упивался книгой, без сожаления рассуждая о героине. Но что-то изменилось...Как раз на словах " Мир,созданный не мною но для меня" . Все начало странно мутнеть , а, оглянувшись, он уже не был в своей квартире. Он был в месте, которое создал , и которое затянуло его всего...без остатка.?