Wicked sick.

Вам когда-нибудь приходилось бежать так быстро, что начинаешь слышать звучное эхо в биении своего сердца, что врачи диагностировали бы как аритмию? Настолько быстро, что ветки, нещадно бьющие по лицу оставляют не жгучие царапины, а нежные поцелуи? Если вы когда-нибудь так бежали, то наверняка поймете меня. А что мне остается еще, кроме как бежать? Со всех сторон меня поджидают опасности, встретившись лицом к лицу с которыми, я умру. Нет. Я не слабачка. Просто не хочется терять ту частичку, которую я еще могу называть собой. Думаете, все это как «на охоте»? Ложь. Скажу больше — яд. Приняв который, пройдет время, сначала побелеют губы, пропадет блеск в глазах — и смерть. Он не отпустит, будет травить вашу душу и организм, пока не изживет с этого света. Неужели, я решусь на убийство, на убийство себя? Я бегу, бегу настолько быстро, что слышу едва заметный отголосок в бешеном стуке сердца, а ветки вовсе не кусают мои раскрасневшиеся щеки — целуют. Вы когда-нибудь так бежали? Понимаете меня?