Я верил,и надеялся...

Уже 3 год, я боюсь признаться ему.признаться ему о своих отношениях.Я просто, не хочу портить ему жизнь.боже, кому нужен я? Верно, никому! Хочу вернуться, назад в прошлое и все исправить..Тоесть не встречать его.Все подписчики любят нас, они хотят яоя.Они надеяться, то что я с Яром будем геями.А если мы станем ими? Ведь не все любят геев..Ну и что? Некоторые отпишуться, а некоторые нет.Я не могу хранить свою любовь..Я признаюсь, ему завтра на Игромире. Я зашел на свою страничку Вконтакте, и начал смотреть новости.Дохера сообщений, но самые любимые сообщения, это от Ярика.От «моего«Ярика.Я начал читать его сообщение- -Привет Эндрю, когда ты уже приедешь? Я уже задолбался тебя ждать! ^_^ -Привет милый, да я завтра уже там буду, я билеты уже купил сейчас уезжаю. -Ммм..Ну хорошо, увидимся! Пока! Стоп! Милый? -Пока, Ярушка! Закрыв Макбук, я пошёл собирать вещи.Я взял чемодан, и начал класть туда самое ценное- -Так, такс хм..Айфон, зарядка, макбук, книга о любви, планшет, и одежда.Все готов к поездке. Я вызвал такси, и через 20 минут оно уже должно приехать.Я одел кеды, курточку, И вышел из квартиры.Было темно, я бежал со всех ног вниз, потому что я боялся темноты.Вот я и внизу, выйдя из подъезда, и сразу заметил фиолетовое такси«Баклажан» Я подошёл к такси, и сел в него.Машина начала двигаться.Я сел поудобнее, и надел наушники.Я начал искать крутые песни, от Мистика.Я нашёл песню«Не надо слёз«и начал слушать её- Своими песнями я не исправил этот мир; Я ухожу, а он останется таким, как был. Мои стихи не сдвинут горы — это просто след, Просто надгробие над местом, где лежит поэт. Не надо слёз и траура — надо вперёд идти! Не говорю «Пожалуйста!», «Спасибо!» и «Прости!» — Что написал — то написал, что произнёс — то произнёс — Я делал это для себя! Не надо слёз! Я в совершенстве освоил искусство марать бумагу: Слова вылетали из-под пера, их было не надо править И чёркать. Писал не просто так, а о чём-то. Завистники думали, душу я продал и заключил договор с чёртом. Я сотворил тысячи песен, стихов и пьес, Сотни спектаклей со счастливым финалом и без. Славы, денег, таланта лишил меня композитор, Чья музыка меня тормозит, в мозгу засев паразитом! Иоганн Пахельбель — Канон ре мажор — мой убийца. Он гениален, а я бездарным я родился: Слава — ошибка, деньги — чужие, талант — вовсе иллюзия… «Ладно, пожил, и хватит, мужик!» — себе говорю и молюсь я, Чтоб своими песнями я не испортил этот мир, И чтоб ушёл, а он остался бы таким, как был. Моими стихами, забытыми быстро, не будут исписаны стены; Не будут достойными сцены мелодии те, что казались бесценны; Не будет звучать на полной громкости пустая труба; Не будут печальные люди гроб нести на усталых руках; Не спросят зачем я мышьяк покупал, и я… И я не отвечу — ответит моя эпитафия… Припев Но ведь могло быть иначе, Если бы, как жертву маньяк, меня преследовала удача. Мой окончен приём, на сцене тесно вдвоём нам, Но всё путём — я не встречал непревзойдённых. Я смирился с тем, что мой удел быть чьей-то тенью. И то, чем жить хотел, оказалось просто введением. Как романа последний лист, я перевёрнут. Живой ненужный артист или признанный мёртвый? Такой невесёлый выбор, но сейчас неуместны слёзы. Минута молчания — это лишь точка в биографической прозе. Обо мне не сложит легенды народ, не напишет аккорды, Но я сделал всё, что смог, у каждого свои рекорды! Я отдал, что мог отдать, и как-то опустело… Я прошу не читать молитвы над моим холодным телом, Опустим грустные лица, будем жить дальше — Важно искусство, а не обивка деревянного ящика! Это конец пути, я должен уходить, Прости, но мне не за что извиняться, Спасибо, что мне некого благодарить! Уйти, запятая, нельзя остаться! Вот и я приехал,в Москву.Зайдя в отеля я быстро забромировал себе номер,и войдя в свой номер,плюхнулся на кровать.