Художник

      Художники - это люди, обладающие безграничными возможностями. Они могут сотворить все. Их воображение может воплощаться в реальность, становиться материальным. Они творят свою сказку руками. Они могут создать целую жизнь с мельчайшими подробностями. Для этого им нужен лишь холст и краски.       Но сам человек творит свою картину действиями, нажитыми знаниями и воспоминаниями. Ежедневно добавляет маленький кусочек к огромному полотну. Пусть это идет к тому дню, когда однажды всего этого не станет, но картина, сотворенная этой личностью, навечно останется в памяти времени. ***       Холодное и пасмурное утро осени. Мелкий дождь тихо барабанит по крыше, создавая некую надоедливую мелодию. Между плитками образовывается сеть из тонких потоков воды, намереваясь превратиться в сплошную непроходимую лужу. Само половодье на улицах раздражает, люди хмурятся, проклиная небеса за такую погоду. Заливающааяся в обувь вода неприятно хлюпает при ходьбе и сильно морозит кончики пальцев ног. Такое чувство, что после этого их придется ампутировать.       Такие дни ужасны для художников.       Нацу скривился, поглядывая на небо. Он никогда не думал, что дождь станет для него самым главным отвращением, что каждая капля на его куртке будет противной слизью, которую он будет с брезгливостью смахивать с плеч.       Длинная аллея, вдоль которой выстроились пятиэтажные дома, была наполнена людьми даже в такую плохую погоду. Но при этом никто не хотел остановиться и хотя бы посмотреть на рисунки. Все упорно смотрели под ноги, обходя особенно большое скопление воды.       Линия из около двадцати художников уныло оглядывала спешащие в разные стороны потоки людей. Даже в обычный солнечный день немногим удостоена честь кого-то нарисовать. О том, что существует бумага, а не графические планшеты, люди стали забывать и считать это "прошлым веком". Многие предпочитают фотографии искусству. Многие считают, что, наставив на себя объектив фотоаппарата, станут искусством.       Молодые художники были еще вдохновлены мыслью, что рано или поздно они перестанут сидеть на холоде, грея свои пальцы в вязаных перчатках. Что их имя войдет в историю, а сами картины будут продаваться за бешеные деньги на аукционах или же украшать стены известных музеев.       Более опытные, повидавшие на свете намного больше, художники лишь фыркали в ответ на эти слова, качая головой. Когда-то и они мечтали о таком, но теперь только следы от складных табуреток навечно останутся на этой аллее - единственный вклад в историю.       Нацу лениво водил карандашом по небольшому блокноту в своих руках. Сидящий на лавке в десяти метрах от художника мужчина с газетой даже не подозревал, что стал бесплатным натурщиком.       Розоволосому нравилось рисовать. Нравилось с юных лет, когда он мог создавать лишь неумелые каракули. Мог проводить кривые линии, которые лишь в его воображении представляли огромный смысл, помещенный в лист бумаги. Держать в пальцах норовящий выскользнуть фломастер и творить им.       Он всегда знал, что свяжет свою жизнь с рисованием. С созданием прекрасного. Он отчетливо видел себя на собственной выставке, улыбающегося и окруженного вспышками от фотокамер. Его имя было у всех на губах, а его трудами восхищались все. Глупая иллюзия.       Череда неудач погубила его будущее.       Тяжелая болезнь отца, которая стала огромным ударом для Нацу, стала переломным моментом его жизни. Нужны были огромные средства на операцию, на шанс продлить его жизнь... Но каких денег мог добиться двадцатилетний парень, голову которого вскружила мысль о слепой известности?       Он не смог поступить в институт. Нацу погряз в подработках, надеясь, что этого труда хватит для того, чтобы спасти своего родителя.       Шесть месяцев назад его отец скончался.       Холодный надгробный камень с именем "Игнил Драгнил". Нацу видит его каждое воскресенье на кладбище. Окруженная высокими крестами, могила его отца кажется такой незаметной. Будто ее здесь вообще и нет. Будто в земле нет человека, который был единственным, кто поддерживал Нацу.       Это было странно, но многие из его друзей воспринимали идею стать художником негативно. Твердили, что у него ничего не получится, что это глупая идея. Шанс стать художником, о котором будет знать весь мир, мизерный. Их слова были одновременно и ранами на сердце, и стимулом показать им всем, что у него получится. У него непременно получится... Могло получиться.       Его черный костюм износился. Нужно было купить новый, но денег едва хватало на оплату квартиры, на скупую еду. Драгнил отказался от картин маслом. От того, что у него получалось лучше всего. Холсты и краски стоили дорого, поэтому ему пришлось перейти на обычный карандаш. На черно-белые рисунки, на такие же, в какие превратилась его жизнь.       Мужчина с газетой встал и ушел. Нацу пришлось заканчивать рисунок по памяти. Когда он закончил, он стал писать разные слова и фразы вокруг. Забавно, но с каждым последующим словом, смысл становился все более мрачнее. небо. земля. тело. мы не бессмертны. мир. вера. следуй сво...       Он не дописал, проведя по листку жирную линию. Он поднял глаза наверх. Перед ним стояла девушка. Светлые волосы до плеч, коричневое пальто, сумка на руке и никакого макияжа, который бы смог скрыть ее круги под глазами. - Чем могу помочь? - спросил он.       Наверное, это звучало глупо. Для чего он здесь сидит? Единственное, для чего к нему могут подойти люди - за портретом. За тем, чтобы он рисовал их лица, а те радовали взгляд их обладателей на стене квартиры.       Девушка неловко потупила взгляд, опустив голову. - Ну, вы ведь художник. Вы рисуете, и я бы хотела свой портрет от вас... ***       Иногда мы делаем ошибки. Они могут быть незначительными, ничем не повлиявшими на нашу жизнь. А могут быть такими, какие будут преследовать нас до последнего дня. Когда, просыпаясь, первым делом думаешь, что невозможно быть таким глупцом, разрушить в один момент все до последней крупицы...       Когда рисуешь, то лучше не отвлекать ни себя, ни своего натурщика. Нацу ошибся, решив заговорить с этой девушкой. - Как вас зовут? - Люси. А вас? - Нацу Драгнил. Приятно познакомиться. - Он чуть улыбнулся. Как давно он не заводил новых знакомств.       Удивительно, насколько окружавшие нас люди могут быть ненастоящими. Они могут иметь множество разных историй, и, в зависимости от ситуации, следовать какой-то из них. В таких случаях нам не предстают настоящие люди. Нам предстает призрак, отголоски которого не могут даже образно показать настоящую сущность.       Парень и не заметил, что уже во всю рассказывал про свою жизнь. Рассказывал про свои неудачи, рассказал про смерть отца. Он говорил много. Казалось, будто он не открывал рот целую вечность.       Люси слушала внимательно и старалась не пропускать ни единого слова. Она словно проникала в прошлое этого художника, переживала всю его боль. Накладывала его переживания на свои, делая огромный комок. - ...из-за этого я решил стать художником. А ты кем работаешь? - Они уже перешли на "ты".       Некоторые вопросы могут породить ужасные ответы. Ответы, от которых буквально мутнеет в глазах, а восприятие реальности переворачивается с ног на голову. И эти слова будут повторяться каждую секунду. - Нет, я нигде не работаю, - Люси сделала паузу. - И вряд ли буду где-то работать. Я скоро умру. У меня рак. ***       Когда он стоял в окружении репортеров, которые слепили глаза вспышками фотокамер, Нацу не радовался своему триумфу. Он не радовался с того самого дня, когда к могиле его отца прибавилась могила семнадцатилетней девушки, которая унесла под землю и светлые чувства Драгнила.       С той самой встречи Люси стала тем человеком, который искренне верил в силы Нацу. Люси действительно видела, что Нацу однажды станет гением искусства, она сумела рассмотреть в нем почти исчезнувшую звезду. Ее слова возродили в парне почти угасшую искру, вдохновляющую его на труд. Поэтому он пообещал Люси, что обязательно добьется своей славы.       Нацу каждый день приходил к ней в больницу, после того как ее состоянии ухудшилось до отметки "ужасно". Он приносил ей цветы, целые букеты. Тратил последние деньги ради смущенной улыбки. Ее кровать всегда окружали растения.       У Люси были нежные руки. Он всегда держал ее за них, пока те разговаривали. Переплетал их пальцы, иногда прижимаясь к костяшкам губами. Эти прикосновения были сильнее всяких слов. Это была материальная связь.       Когда настал тот день, он разбил свой телефон после звонка. Звонили в первую очередь ему, ибо он стал самым близким человеком для девушки. Нацу просто не удержал мобильник в ладони, разбив его вдребезги. Ему было все равно. У него в голове были только слова: "Приносим свои соболезнования, но Люси Хартфелия скончалась сегодня ночью". ***       Люси навсегда осталась для Драгнила собственной музой. Ее портреты сделали ему имя. Ее лицо стало настоящим искусством.       Самым прекрасным воспоминанием в жизни Нацу. Самым прекрасным цветком на земле. Многие цитаты гласят, что смерть забирает самых лучших. Забирает людей, чьи души светлы, как солнце. Чей разум чист, а сердце слишком ранимо. Но сама жизнь гласит, что смерть забирает не только лучших, но и всех тех, в чьей жизни эти люди стали самыми важными. Превращая их в опустошенную оболочку. Смерть - это бомба, которая при взрыве морально забирает десятки жизней. Умирая, твоя смерть убьет и других.