пролог.
3 января 2016 г. в 18:57
Снежинка опускается мне на кончик носа.
Я долго наблюдал за тем, как она кружит в воздухе. Ожидал, когда наконец опустится.
Нос холодный, даже ледяной, поэтому снежинка не тает. Я старательно фокусирую на ней взгляд, но отчего-то сложно. Глаза как будто покрыты мокрой мутной оболочкой, а снежинка... Снежинка расплывается, превращается просто в белое пятно. Я сосредотачиваюсь, морщу брови, старательно закусываю губы, даже приподнимаю немного голову, но от всех этих усилий белых пятен становится только больше.
Моё тело остывает. Я вроде бы даже чувствую, как из него уходит тепло, вытекает.
Это можно было бы воспринимать как метафору, если бы не открытая рана, полученная в результате выстрела, в левом боку.
Хочется думать, мне повезло, что выстрел был сделан не прицельный, а даже наоборот - отчаянно кривой. Но мысли ускользают из головы, не успев сформироваться. А кровь - из тела.
Первыми холодеют кончики пальцев рук и ног. Потом холод распространяется дальше.
Происходящее кажется мне абсурдом. Самым настоящим абсурдом, или даже театральным представлением. Вместо крови какое-нибудь клубничное варенье, вместо снега - перья или вата, вместо меня - каскадёр. Губы кривятся в безнадёжной улыбке. Безнадёжный. Означает "без надежды"?
Я смотрю вверх, в чёрное небо, заволочённое тучами. Оно невероятно далеко, и я могу видеть только небольшой кусочек, отрезанный уходящими в перспективу высотками.
Вокруг возня, и я чувствую запах гари. Из-за него неприятно свербит в носу, но мне всё равно.
Больно. Безумно больно. Кажется, я уже перешагнул все возможные пороги, и теперь загнан в угол персональным цербером смерти.
Нет смысла бояться смерти, так ведь? Предупреждён, значит вооружён. И я был предупреждён. Буквально изо дня в день, стоило мне взглянуть в зеркало на себя, на уборщика в McDonald’s, на любого прохожего, я вновь и вновь уверялся - смерть в моём положении неизбежна, ровно как и в положении любого из них. Однако, у меня всё же водилось преимущество.
Я её не боюсь.
Страх смерти - прерогатива животного. "Тупой инстинкт, не больше" - думал я. Люди сейчас - безумные создания, одаренные сознанием, которое им, в общем-то, ни к чему. Имей они власть над своим сознанием - страх исчез бы даже как понятие. Вечное сияние чистого разума, как говорится.
Я думал.
И ошибался.
Моё тело грузное, неподъёмное. Гниющее. Я чувствую его мерзкий запах. И то ли это действительно запах моего гниения, то ли дыхание бледного коня и его всадника, опаляющее шею и лицо.
До чего доводит страх. Риторический вопрос. Если вопрос вообще.
Ответ мне известен был с самого начала.
Сознание медленно потухает, погружается в бездну смрада.
И мне действительно страшно.
Страх доводит до безумия.
В мире людей выживает не сильнейший. В мире людей выживают двое.
Примечания:
Понеслась.