Письмо в никуда

4 августа

Не совсем уверен, какая дата сегодня. Ночь с третьего на четвертое августа, но я уже написал четвертое и не особо понимаю, играет ли это какую-либо роль. Я пишу письмо и, честно говоря, это уже пятый лист, а я всё ещё не знаю, как правильней выразить свои мысли, не показаться тебе навязчивым идиотом. Хочу верить, что ты всё-таки получаешь и читаешь это. За окном беспросветная тьма: ни звезд, ни луны. Хотя мне порой мерещится созведие Ориона даже днем, на ясной небесной синеве. Только ты одна способна понять, что это значит для меня. Я стал глупо выражаться. Блять. Это всё долбанные, тысячу раз перечитанные мной книги. Все повествования связались в моей голове, превратились в бессмысленную кашу, которую я не могу разобрать. Я вроде бы уже описал этот день? Он был дерьмовым. Весь этот мир насквозь пропитан дерьмом, только ты была чем-то особенным. Тогда, когда ты прощалась со мной, я не думал, что вижу тебя в последний чертов раз. Ты говорила, жизнь учит нас чему-то? Вот я и узнал, что нужно ценить каждое мгновенье, проведенное с кем-то, или делая что-то. Но разве это имеет значение теперь? По-моему, сейчас уже ничего не имеет значения. Без тебя всё бесмыссленно, Мэри. Гарри.