Стихи.

Вздрогнет кисть, взметнется волос, И сюжет начертится такой: На холсте ожившая икона Явит лик мне боготворный свой. И мечась иль в муках, или в страсти Твой закончу тысячный портрет. Описать всю силу твоей власти Не способен ни один живой поэт. Отнесу туда, где им и место: В личный свой алтарь печальных дум. Пред тобой, прекрасная невеста На колени встану, тих, угрюм. Не создавай себе кумира, Гласит Вторая заповедь, коря. Но разве ты, творенье злого мира, Богиней стать не можешь для меня? Не нужно мне икон, я идолопоклонник. Их строгость лика камнем на груди. Как еретик, я вновь читаю сонник, Пытаясь вычислить, что скрыто впереди. Отвергнут раз, отвергнутый и ныне Я не ищу, кто сглазил средь людей. Молюсь я лишь своей святыне, Я проклят сам гордынею своей. Мне нет тебя — другому пылко, страстно. Ему клялась ты верность сохранять. Так почему души моей пространство Залить собой не может миленькая блядь? Мне остается лишь молясь картинам Просить о здравии твоем, крича. Ты стала мне языческой богиней, И не дождется тело палача. Я твой навек, не нужно мне клейма. Я словно агнец, мелкий, жалкий, слабый, Иду по зову голоса царя, Иду вперед, иду к свое расправе.