Crimson red

Я учащённо дышу, вжимаясь в дверь всем телом. Благовония дурманят голову, я словно в полубреду, пытаюсь собрать мысли во что-то цельное. В глазах темнеет, мне то холодно, то жарко. Я слышу собственное сердцебиение. «Обладаю сверх силой? Меня не убьют? Это призрак или демон, или человек? Что ему от меня нужно и как я смогу помочь ему? Долго я так стою?» - все вопросы сбились в кучу, они лились со всех сторон, словно лавина. Именно в этот момент, как мне кажется, я испытал то, что испытывает наркоман после употребления: с одной стороны, тело ломит, ты будто засыпаешь, проваливаясь в эту темноту, с другой, страх, смешанный со спокойствием, чуть отрезвляют, но не на долго. Ты будто стоишь над обрывом. Будто предвидишь свою смерть, но она никак не может дотянуться до тебя. Демон ухмыляется, смотря на мои бессильные метания из угла в угол. Он наступает на меня, я чувствую это, но всё равно не могу сказать наверняка, ибо ни в чём уже не уверен. Мне плохо, мне просто очень плохо. Он делает это, либо же нервный шок одолел – я не знаю. Сердцебиение, дыхание, собственные хрипы застилают уши. Подвал в моих затуманенных глазах резко становится маленьким. Чёрный рояль будто приближается, я улавливаю слабые звуки игры на саксофоне. Именно так выглядит смерть? Вдруг дверь в подвал распахивается, и я падаю спиной назад, больно ударяясь головой. Темнота. - Вы в порядке? Эй! Саппора, вызывай скорую! - это было первое, что я услышал, после того, как пришёл в себя. - Да, милый. Попробуй удержать его в сознании! - взволнованно откликнулся женский голос. - Мама, папа, а что это за дядя? - к диалогу добавился и детский звенящий голосок. - Дяде плохо, принеси холодной воды! - ответил мужчина, который то и дело похлопывал меня по щекам. - Хорошо. - Как он?! - я вновь услышал приятный обволакивающий женский голос. - Ещё держится… Парень, эй. Слышишь меня? Что ты увидел? - в очередной раз попытался достучаться до меня мужчина. - Скорая выехала! - Ну, вот и славно. Чёрт, Изабелла, где её носит?! - Папочка. Я принесла воды для дяденьки, - тут же откликнулась девочка, по-видимому, дочь хозяина. - Да, давай сюда... Я ожидал чего угодно: эти взволнованные голоса действительно позволяли оставаться в сознании. Чего угодно, кроме вылитой мне прямо в лицо кружки ледяной воды... - Что вы творите?! – вырывается само собой из не до конца «протрезвевшего» меня. - Да, больному уже значительно лучше, можете отменить вызов? Спасибо, – уже более спокойно произносит женщина в телефонную трубку. И как у таких аристократов дома не оказалось личного врача? На сколько я заметил, и горничные, и садовники присутствовали. Ладно, не суть. Меня больше удивило подозрительное спокойствие той девочки, Изабеллы, если я не ошибаюсь. На вид очень даже милая шатенка с густыми бровками, странно выстриженной чёлкой и большими аквамариновыми глазами, доставшимися ей, судя по всему, от отца. На вид сразу и не скажешь, сколько ей лет, но я так думаю, что он пяти до восьми. «Шерлок, блин, ещё что выдумал? Одного духа увидел, так сразу ребёнка начинаешь подозревать?» - возмутился во мне здравый смысл. Да уж, так и до нервного срыва не далеко. Я пытаюсь найти глазами дверь в подвал, но всё безрезультатно: меня перенесли в другую часть дома. По всей видимости, это кухня. Комната выдержана в кремово-бежевых тонах. Я лежу на мягком, большом диване, женщина я заботливой полуулыбкой подала мне влажное полотенце, чтобы я приложил его к своей многострадальной голове, которой я, похоже, ударился, когда упал. Тут на порядок теплее и просторнее. Я вижу, как к моему заказчику - хозяину дома - подбегает садовник, докладывая ему о чём-то. Рядом с мужчиной стоит его жена, которой на вид не больше 30-и. Про себя замечаю, что имечко у неё странное, не позавидуешь: Саппора. Рядом со мной поставили чашку с горячим чаем в изысканном подстаканнике. Постепенно ко мне начинает приходить чувство облегчения: тепло разливается по всему телу вместе с напитком, но, как оказалось, спокойствие задерживаться надолго совершенно не желало. - Дядя, вы кто? – мне показалось, или дитя смотрит на меня полным снисхождения и хладнокровия взглядом? Пожалуй, она пугает не меньше демона. Девочка смотрит в упор, пронизывая взглядом, но лицо, при этом, остаётся совершенно расслабленным. Жуть, вот сейчас как накинется... - Я... - произношу, сглатывая навязчивый ком в горле. – Я Уолтер Фулман, экстрасенс, – от этой фразы меня передёргивает, ибо она идентична той, что я совсем недавно сказал демону в подвале. - Так вы пришли забрать Криса? – родители снисходительно взглянули на своего ребёнка, а меня охватил ни с чем не сравнимый ужас, уже в который день за день. «Она тоже его видит?» - спрашиваю сам у себя. - К-кто такой К-Крис-с-с-с..? – протягиваю я как можно тише. «Смысл тебе шептать? Всё что нужно было, он уже услышал, не старайся»,- как всегда вовремя встрял внутренний голос. - Кристиан, это тот, с кем ты встретился в подвале, – звонко ответила девочка, и теперь уже напряжены оказались и её родители, а не только я. Они явно ждали от меня какого-то ответа, пояснения, к тому, что сейчас произошло, но я с ужасом понимал, что не могу ничего им объяснить. Чёрт, я впервые увидел... демона! Да, теперь не боюсь признать, что это был именно он. Интересно, это его настоящее имя? Странное и такое… средневековое. Однако оно красиво звучит и подходит ему. Я помню, как от демона веяло тёмной аурой, и теперь я чётко осознавал, что не смогу уйти из этого дома и всё забыть просто так...