Записки пьяного поэта

Прожив полувековую жизнь, начинаешь все больше придаваться воспоминаниям. Особенно, когда выпьешь. Особенно, когда одиноко. В определенный момент одиноко становится все чаще, хотя ты кого-то любишь, кто-то любит тебя. Но чувство долбящее изнутри, напоминающее о совершенных ошибках, наталкивает на само для себя созданное одиночество. После пары бокалов хорошего виски, воспоминания становятся все отчетливее. Атмосфера накрывает тебя полностью. Все твои мысли и ощущения там. Там, где ты видишь все глазами маленького мальчика. Помню лет в 6, увидев фильм, полностью поглотивший мое сознание, я безумно захотел стать музыкантом. Я увидел человека со скрипкой в руках. Он издавал настолько божественные звуки, что оторваться было невозможно. Я захотел быть этим человеком. Конечно же я не подозревал, что этому нужно учится и много лет, а иначе скрипка издает абсолютно противоположный отвратительный звук. Так я понял, что бездарен. Точнее это сказали моей маме, но с ее пробивным характером, трудно было убедить ее, устроить меня в какую либо другую секцию, ведь, если ее сын захотел на музыку, значит он пойдет на музыку. А я хотел. Очень. Устроить меня в музыкальную школу в итоге ей удалось. Но это было чуть посложнее, чем с младшим братом. Он, как оказалось, очень музыкально одарен.