XI
9 января 2016 г. в 00:21
Она боится подвалов, стенных шкафов и старых деревьев.
Она боится больших домов.
Она боится черного экрана выключенного телевизора.
Она боится шорохов и стуков.
Она столького еще боится.
Но ладонь скользит по спине.
Гладит волосы.
Широкая, теплая.
Надежная.
— Давай ты попробуешь уснуть, ладно?
Как с маленькой.
— Кэрриган…
— Все нормально.
— Разбуди меня утром, я хоть кофе тебе сварю.
Улыбка — в уголках глаз морщинки.
Знакомые.
Шрам на виске — тонкий. Теплый под пальцами.
— И яичницу с беконом сделаешь?
Смешок не удержала.
— Конечно, я же по ней мастер!
— Ладно.
— Разбудишь?
— Разбужу. А теперь — ложись.
Как с маленькой.
И пусть!
Ткнулась носом в полоски на пижаме.
— Оставить свет?
— Не надо.
Щелчок — темнота расползается.
Но сейчас она другая.
Спокойная, мягкая.
Теплая ладонь лежит на плече.
Вдох.
Кошмар прячется по углам.
Таится.
Но не уходит.
Он никогда не уйдет совсем.
И он это знает.
И теплая ладонь лежит на плече.
И запах — привычный, дорогого одеколона и дешевых сигарет — так близко.
— Не как по телеку…