Бракованные

— Что? — переспросила я, громко поставив стакан на стол. — У тебя проблемы со слухом? — сказала Лена, жена моего отца. — Ты едешь в школу-пансион, потому что твоё поведение, мягко говоря, вышло за пределы нормы. — А какие это пределы? — нахмурила брови я. — Каждый раз спрашивать «Можно ли мне погулять?» или дышать только с твоего разрешения?! — Не утрируй, — покачал головой отец. — Ты стала слишком… Непослушной, поэтому мы решили отправить тебя в такое заведение, похожее на пансион Даши. — Институт благородных девиц? Лучше сразу с моста, — фыркнула я и скрестила руки на груди. — Боже мой! — не выдержала Елена. — Ты слишком испорченная, Витта, слишком испорченная! — И в чём это проявляется? — подняла бровь я. — В чём? — вздохнула она и положила руку на лоб. — Я не могу с ней разговаривать, Аркадий! — Проникновение на чужую территорию, разбитый автомобиль нашего соседа, непослушание, пропуск школы уже в течении месяца, постоянные гулянки, ты покрасила волосы в голубой! Мне продолжать? — строго спросил отец, смотря на меня. — Это моя молодость, будто ты не был таким. Тем более, что волосы уже смылись. — Это выше моих сил, — выдохнула Елена. — Витта, мы любим тебя, но твоё поведение заставило нас это сделать. Ты слишком неуправляемая, какие бы меры мы с твоим отцом не применяли, ты не меняешься. И эта школа была самым крайним и чрезвычайным вариантом и, видимо, он настал. — И вы думаете, что какие-то монашки в платьях до щиколоток, завязанными в тугой пучок волосами, передниках и не знающие, что такое Твиттер, изменят меня? — Ну, волосы у них завязаны не в пучок, а в конский хвост, — сказал отец и прокашлялся. — Собирай вещи, завтра выезд ровно в восемь утра! И не забудь, милая, это место сделает тебя другой. — Посмотрим, кто кого сделает другим, — прошипела я и хлопнула дверью.

***

Утро выдалось не очень удачным. Всё это время я ходила и не замечала приветливого и дружелюбного отца, а Елену вообще толкнула плечом, проходя в свою комнату. Пусть знают, что эта новость со мной ничего не сделает и она, ровным счетом, нисколько не напугала меня. Целый чемодан вещей погружен в машину, а после пять часов отвратительной тряски под угнетающую музыку водителя, который включал на повтор «Чёрные глаза, вспоминаю, умираю, черные глаза…». Папе, видимо, такой расклад нравился и если мне не послышалось через динамик наушников, то он даже подпевал. Серьезно? Мужчине сорок два года и он поёт песню вместе с водителем? Честно, мне хотя бы стоило загуглить то, где я буду учиться, на крайний случай посмотреть брошюрку, которую папа оставил на тумбочке в моей комнате. Но вместо этого я решила её смять и выкинуть, что ж, будет уроком. Мы подъехали к большому кирпичному зданию, которое являлось одним из нескольких огромных корпусов. Скорее всего их тут не меньше десяти и я постоянно буду здесь теряться. Прекрасная зелёная трава, подростки с чемоданами и отстранённым видом, родители, бегающие вокруг детей и слёзы матерей. Как жаль, что последнего у меня не будет. Отец вышел из машины и похрустел спиной, смотря на меня через затонированное окно машины. Я лишь закатила глаза и вышла, пока папа доставал из багажника два моих чемодана. Девушки и девочки в клетчатых юбках по самое колено, заправленной белой рубашке и в чёрном джемпере. О нет, я это на себя не надену! — Будешь наконец-то придерживаться формы. — Ни за что! — громко выпалила я и несколько ребят посмотрели на меня. — Они здесь все монашки какие-то! — прошептала я, прячась за папину спину. — Витта, хватит! Это прекрасное место. Все в хорошей школьной форме, кормят здесь хорошо, я обходил все корпуса, ремонт прекрасный, учителя обходительны и умны. Для тебя самое то, будут проходить тренинги и дисциплинарные разговоры. — Отлично, мозгоправ — вперёд!