Art is not what I create...
Не помню, как давно ела в последний раз. Не помню, как долго не выходила на улицу. В моей узкой комнате плотно задернуты шторы, ни один луч солнца (или луны?) не посмеет сюда прокрасться без моего позволения. День сейчас или ночь? Да какая разница… Больше ничего не осталось, чем бы я могла дорожить. Остались только краски. Всего семь цветов, но тысячи оттенков. Они создают свой собственный мир, они зачаровывают, кружат мою голову. Они сводят с ума. Комната сплошь завалена мольбертами, пустыми банками и выдавленными до последней капли тюбиками, исписанными холстами. Цветастые пятна словно танцуют, расплываясь по стенам, сливаются с картинами. Все вместе они создают одну непрерывную панораму. Касаюсь рукой холодной стены, размазывая пальцами еще не высохшие краски. Опираюсь лбом о стену и как будто чувствую их сердцебиение, их мысли. Они живые. Я делаю глубокий вдох, и моя грудь высоко вздымается, а легкие наполняются запахом свежей краски. Я замираю, пытаясь сохранить этот аромат в себе как можно дольше, чувствую терпкий кисловатый привкус под языком, и запах внутри меня сжимается как мятая бумажка. Желудок завязывается в узел, и воздух неровной струей вырывается из полуоткрытых губ. Я отстраняюсь и чувствую новый прилив сил. Только благодаря этим цветам я все еще дышу, и они дышат вместе со мной. Но у меня уже сломались все кисти, закончились краски. Осталось только два последних цвета. Выдавливаю тюбик на ладонь левой руки и использую руку вместо палитры. Здесь больше ни единого чистого места, за исключением последней четвертой стены. Я подхожу к ней и чувствую, как сердце сильнее бьется от возбуждения. Эта невинная белизна так и манит к себе. Беру в руки последнюю чистую кисть, и каждый нерв в моем теле натягивается как струна, когда волоски кисточки касаются еще нетронутого «полотна». И кисть становится продолжением моей собственной руки.You were red…
Красный. Я делаю первый мазок и вспоминаю тебя. Ты затуманил мою голову цветом красного вина, одурманил вкусом терпкого граната и согрел своим алым пламенем. Ты сразу вспыхнул на моем холсте восходящим солнцем, осветил все вокруг своим жарким огнем. Ты всегда излучал свет и тепло, пусть сам и не догадывался об этом.And you liked me, because I was blue…
Синий. Помнишь меня? Тогда я жила в летнем безоблачном небе, дышала цветом морской волны, благоухала нежными васильками, а мои грани переливались глубоким сапфиром. Но пришел ты, и я рассыпалась дождем, а мои чувства перелились через край. Я потянулась к тебе, не боясь обжечься.You touched me, and suddenly I was a lilac sky.
Моя кисть скорее заскользила по стене, и узоры становились ярче, четче. Коралловый неспешно превращался в гранатовый, а лазурно-синий — в ультрамари́н¹, отливая индиго². Цвета завертелись друг с другом, закружились в стремительном танце, заполняя белую пустоту своей игрой. И, в конце концов, они столкнулись, сливаясь воедино и растворяясь друг в друге. Они теряли себя, забывали свои истинные «я», погибали и рождались вновь. Разливались по стене пурпурно-лиловым рассветом……But then you decided purple just wasn’t for you.
Краски вспыхивают в моем сердце и рождаются на самом кончике кисти. Провожу еще одну линию, и, мне кажется, это не я создаю эти штрихи, не моя рука выводит эти контуры. Это цвета разукрашивают и наполняют меня. Кисть выпадает из руки, последние тюбики небрежно валяются у моих ног. Засохшая краска въедается в поры, яркие пятна покрывают каждый незащищенный участок кожи. Поднимаю голову и оглядываю цветастую комнату. Взгляд скользит с одной стены на другую, цвета переплетаются, смешиваются как на карусели, закручиваются в единую воронку. Они кричат и тянутся ко мне, так и норовя затянуть в свою бездну. А я и не против: раствориться, расплавиться, растаять, что первый снег, — это как раз то, что мне нужно. Эта картина идеальна. Остался лишь один последний штрих. Ноги заплетаются, и я падаю на пол, случайно напарываясь рукой на мастихи́н³. Кровь из царапины тонкой струйкой растекается вдоль запястья. Я беру в руки острый предмет и приближаю лезвие к глазам. Губы растягиваются в улыбке. Густой насыщенный крапла́к⁴ повсюду. Он растекается по телу, окрашивая собой каждую клеточку моей кожи, поглощая все мои мысли и высасывая душу. Красный больше никогда не бросит меня. Ведь он течет в моих жилах. И я больше не синий. Твой цвет поселился в моем сердце и спутал мои чувства. Новые тягучие линии растекаются по паркету причудливым узором, дополняя собой мое последнее творение. Ложусь на пол и смотрю в пустой потолок, полностью отдаваясь опутывающим меня ощущениям. Жадные краски уже сами хватают меня, сковывают конечности, медленно пожирают мое сердце. И пусть. Ведь теперь я тоже часть этой картины. А ты будешь первым, кто оценит этот шедевр. И в этот раз, уж поверь мне, ты не сможешь отвести взгляд....What I create is chaos ©