Салун

      Представьте себе Дикий Запад. Не можете? Ну тогда я вам помогу в этом деле.       Знойная погода. Палящее солнце. Сухой и порывистый ветер дует вам в лицо. Песчинки засоряют глаза. И вы ничего не можете с этим поделать, просто ничего. Кругом одни скалы, песок и кактусы, и редко где вы встретите поселение или отдельно стоящий домик, да и люду здесь мало ходит. Это же Дикий запад!       И вот долгожданное поселение. Как долго оно было всего лишь миражом в вашем затяжном странствии. И вы понимаете, что ваше горло пересохло. Но вы уже чувствуете вкус виски или рома в вашей глотке. Люди словно ошарашены вашем появлением, ведь не каждый день в город заглядывает чужеземец. В их глазах видны одновременно и удивление,и страх. И вы обязательно спросите:"Нет ли тут какого-нибудь бара,кабака или салуна?". И вам ответят:"Естественно, есть! Тут недалеко находится прекрасный салун, где вы можете выпить, поесть и сыграть в карты."        Пройдя несколько домов, вы замечаете двухэтажное здание с потрёпанной вывеской "САЛУН у Джека". Играет музыка, чем-то напоминающая джаз. Салун, скорее всего, сделан из дуба, пару стекол в нем разбито, крыша продырявлена, что, скорее всего, вызывает лютый гнев посетителей во время дождя.       И вот долгожданный вход... "Пошел к дьяволу отсюда", - проорал кто-то, и с бешеным визгом из салуна вылетает человек. Вы, не замечая этого, проходите мимо и заходите в вашу обитель на этот вечер.       Легким движением руки вы открываете двойные дверцы, и перед вами появляется "великолепный" вид салуна. Перед вами - огромная сцена с сексуальной на вид певицей в обтягивающем краном платье. Рядом стоит рояль, а за ним музыкант старой закалки, на вид лет пятьдесят-шестьдесят, с лысиной и седой бородой. Справа находится барная стойка, на которой, матерясь, валяется наполовину побритый, жирный и веселый пьяница, который уже давно напился. Рядом с ним - бармен, черноволосый и молодой парень, довольный своей работой, протирает стаканы. Часто на его чисто выбритом лице проскальзывает улыбка. Слева - лестница, видимо, ведущая к комнатам на втором этаже. В центре расположились обеденные, или, как их называют, барные столы и бильярдные, а около самой сцены - шикарный диван, на котором лежал какой-то пижон с французскими усиками. Думаю, его коронная фраза: "Не усики, а пропуск в трусики". Посетителей было мало, видимо, все уже спали или где-нибудь гуляли.       Оглядев столь "прекрасное" заведение, вы занялись поиском его владельца. Подойдя к барной стойке, вы спрашиваете: - Кто этот салага? - Это Джон, местный... - с унынием отвечает бармен. - Ясно, - холодно говорите вы. - А где начальник? - Так вот же он! - и он указывает на Джона. Вы, удивленно посмотрев на него, спрашиваете ключи у бармена, после этого следуете в свою комнату.       Наступила ночь, и рассмотреть что-то в комнате невозможно. Единственное, что вы поняли, что номер вашего ночлега - тринадцать, а сам он темный и маленький. Кое-как раздевшись и нащупав кровать, вы ложитесь спать, не подозревая о завтрашних событиях.