Один за двоих

Путь до Наршинкур - пика Звездного Бога - занял три дня. Никогда еще я не был так внимателен, пилотируя скутер. «Астра» - один из самых совершенных летательных аппаратов своего класса c двумя почти бесшумными винтами, сделанный из особых сплавов, поглощающих радио- и инфракрасное излучения, он практически незаменим в условиях, требующих соблюдения секретности. Размер винтов, объем двигателя, вместимость кабины пилота - все это я мог рассказать среди ночи назубок. Ты, окончивший летный курс при военной академии Оримы, потратил немало часов, вбивая в меня, непутевого, разные премудрости. Можно сказать, штурвал истребителя был моей любимой игрушкой. Но нынешний полет оказался сложным. Пошел снег, мягкие комья слипшихся снежинок плавно опускались вниз, мгновенно облепляя ветровое стекло. Системы управления не справлялись с навигацией, связь с базой исчезла, но этому обстоятельству я был только рад - мне хотелось одиночества. Когда впереди показывается пик, - около восьмисот метров в высоту, не заметить невозможно, - я решаю рискнуть и поднять машину над лесом. Как и система скутера, на миг теряю ориентацию. Все вокруг такое белое, что непонятно, где небо, а где земля, будто завис в пенно-белой пелене тумана. Вцепляюсь в штурвал, ладони от напряжения вмиг становятся мокрыми. Система думает и усиливает подогрев и очистку ветрового стекла. Снежные комья превращаются в струйки и тут же срываются в стороны, подхваченные воздушным потоком. Пик Наршинкур темнеет подножием, вокруг него разбросаны черные треугольники елок. Мерно работают винты моей серебристой машины, я лечу, понимая, насколько сильно рискую. Из-за смены высоты вдруг налаживается связь, сердитое лицо Веры появляется в маленьком мониторе на панели управления: - Где ты? - Квадрат шестнадцать - ноль три, высота двести метров, скорость семьдесят миль в час, - рапортую я. Вера хмуро отвечает: - Хорошо, ты почти на месте, будь осторожен. - Твоими молитвами. Кружу у подножия пика, аппаратура тихонько пищит, стеклоочиститель старательно елозит по ветровому стеклу. Склоны горы покрыты ползучими лиловатыми кустарниками с причудливыми очертаниями. Отклоняясь вправо, прочесываю квадрат за квадратом, понемногу набираю высоту. На радаре пусто, но у «Астры» он слабенький, ловит только большие крейсеры, поэтому самым полезным инструментом остаются глаза, в которых уже рябит от снежных танцев. Темнеет, я решаю спуститься - в темноте скутер практически бесполезен, и тут вижу его: широкофюзеляжный, грузовой самолет R-11, аналог имперского «Горба», медленно и плавно заходит на посадку. Щелкаю пальцами тумблер: - Вер, я, кажется, нашел его. В эфире молчание, потом раздается Верин голос: - Ты уверен? - Попробую подойти поближе. - Нет, - ее голос чуть дрожит или это помехи? - не рискуй. - Не волнуйся, время есть, я дойду до него сам. Скутер ныряет в белую пелену, скользит между соснами, выискивая удобное для посадки место. Даже хорошо, что скоро ночь - к утру найду воздушную базу нелюдей. Загружаю в карманный навигатор предполагаемые координаты цели, задаю машине режим ожидания и откидываюсь в кресле - спину ломит от долгого полета. Вытаскиваю из-под сиденья термос со сладким чаем, неизменную плитку концентрата (куда же без них?) и, не особенно торопясь, перекусываю. До цели немногим больше трех миль, правда, по заснеженному лесу, но мне не привыкать. На душе как-то муторно. Так бывает, когда сталкиваешься с чем-то неприятным, после чего остается гадкое ощущение, хотя причину его уже и не помнишь. Ладно, черт с ним, все равно хуже уже не будет! Пора идти! Открываю люк и выбираюсь из скутера, внезапно осознавая, как соскучился по свежему влажному воздуху, не пропущенному через пластины кондиционера. Снег тут же облепил лицо, буквально окутывая его приятной прохладой. Синие сумерки сделали мою машину невидимой даже вблизи. Маскирую скутер сосновым лапником, чтоб уж наверняка. Ранец на спину, гранаты в подсумок, в руки винтовку, ну что ж, вперед! Иду по не слишком глубоким сугробам, темнота не смущает, от снега светло и даже уютно. С коротким хриплым криком срывается с ветки потревоженная птица. Сверяюсь с навигатором, от траектории пути не отклонился, но в предполагаемом месте ничего нет. Только лес - такой же густой и непроходимый бурелом, как и возле пика Наршинкур. Делаю самое простое, что возможно в моем положении - забираюсь на верхушку дерева. Вокруг темнота и снег. Дьявол, неужели ошибся? Но я же четко видел «Горб», такую бандуру ни с чем не спутаешь! Тут некстати вклинивается Вера: - Дан, что там у тебя? - А ты не видишь? На дереве сижу! - Зачем? - Гнездо вью! Что за идиотские вопросы? Короткий смешок. - Спокойно, нулевой результат - тоже результат, возвращайся. - Вера, я видел самолет, я не псих и доверяю своим глазам. Она помолчала. - Я тебе тоже верю, дай мне координаты, где ты видел его. - А держаться мне чем, зубами за ветку? Погоди полчаса. Я выключаю связь, собираюсь слезать, и тут вспыхивает небо, подсвеченное с земли десятками прожекторов. Розоватые рыхлые тучи нависают над скалами и лесом, роняют из неуемной утробы тучи снежинок. Алый крошечный огонек пульсирует в толще тучи. Как ни смешно, я держусь, чем придется, чтобы только настроить навигатор на нужный курс. Есть! Остаток ночи провожу в пути. Утром, миновав патрули, надо сказать, весьма неумелые, уже своими глазами вижу серые коробки ангаров, склады и вышку-радар. Аэродром маленький, всего три посадочные полосы, но техники сюда согнали на целый полк. Снова включаю связь и настраиваю камеру. - Я на месте, координаты… - навигатор выдает нужные параметры с точностью до десятой градуса. - Спасибо, Дан, ты умница! Увеличь разрешение камеры, я сниму технику. Вера что-то колдует, ее дыхание в наушнике странным образом успокаивает. - Все, я закончила. Дан! - Ау? - Немедленно уходи оттуда, у тебя семь часов, чтобы покинуть восемнадцатый квадрат, поторопись. - Но почему…? - Райт, ракеты уже наводят, времени мало. Слышишь, что я говорю? Слышу. Вот только это последнее, что я слышу - аппаратура отказывает. Я поднимаю винтовку, но понимаю, что патрон прирос к патроннику. Ощущаю себя жутко беспомощным, стискиваю ладонь, с хрустом ломая навигатор. Их трое, нарьяги. Одежда уже не похожа на нищенские лохмотья - меховые куртки и добротные штаны, заправленные в высокие сапоги, но бритые черепа и костистые лица не спутаешь ни с чем. Один из них делает шаг ко мне. Я никогда его не встречал, однако он - мой давний знакомый, порождение кошмаров, я сразу его узнаю и протягиваю руки с одной целью - задушить, но в тот же миг проваливаюсь в темноту.