Ты сходишь с ума

Игра продолжается. Твоя игра. Проблема лишь в том, что играешь только ты... Ты снова подсылаешь людей, подстраиваешь дела, а после мирно отдаешься в лапы правительства в лице Майкрофта. Надоело играть, привлекать внимание, понял, что не действует? Или тебе нравятся пытки? Нравится чувствовать обжигающую боль на коже? А чувствуешь ли ты её? Или ты уже совсем сошёл с ума? Вряд ли. Ведь ты ещё чувствуешь душевную, верно? Именно душой ты понимаешь, что всё напрасно, поэтому тебе больно. Поэтому и отдаёшься им, чтобы заглушить одну боль другой, физической. Ты не собираешься раскрывать им все секреты, секреты и цели своей цепи, что ты так надёжно выстроил по всему миру. А ради чего? Ведь тебе и до этого неплохо жилось. Да ради него. Всё это для него. Чтобы привлечь его. Чтобы он думал только о тебе, когда сейчас он думает только о себе. О работе, о делах. О том, что ты его ломаешь. Вы оба сломлены. Ты же знаешь, что они с братом замыслили против тебя? Холмс-старший даёт тебе сведения о твоём предмете обожания, за которые ты понемногу, лишь намёками раскрываешь свою сеть. Майкрофту нужно лишь спасти брата, сохранить своё имя. Шерлоку нужно вывести на чистую воду тебя. Но что нужно тебе? Ты же хочешь только его. Тебе нужно, чтобы он просто всё понял, тогда игра будет остановлена. Понимая, что ничего не выходит, ничто никуда не движется, ты решаешь быть более жестким и решительным. Спокойно уходишь от них, идешь под суд. Он чуть было не сбил тебя своей фразой: "У нас особая связь", верно? Уже тогда ты подумал, что сокрушил его. Но нет, это он ломает тебя. Тебе не кажется, что он давно уже всё понял? Он делает вид, что играет по твоим правилам. А ты этого не замечаешь, потому что сумасшедшему не дано это увидеть. Делая вид, он доломает тебя. Тебе больно, ты тоже всё понимаешь, но закрываешь глаза на это. Если ты поддашься боли, он тебя сразу сломает. Он уничтожит тебя. Ты не должен бояться боли, ведь ты боль чувствуешь всегда. Закрой глаза и, стиснув зубы, сокруши его стену, растопи лед. Ещё жёстче... И все верят, что это он создал Джеймса Мориарти. Как много ты даёшь ему времени и шансов. Но он ничем не пользуется. Его лишь волнует его репутация, его жизнь. Видимо, он настолько зауряден, что не может понять одного – как только он будет согласен сдаться, как только он будет с тобой, то всё закончится. "Приходи", - он приглашает тебя на крышу. Тебе кажется, что ты победил. Ты говоришь ему об этом, говоришь, что он зауряден и сокрушил его. Он даже тебе сказал, что "хоть по виду он и ангел", но чтобы ты "не допускал хоть на одну секунду, что он ангел по существу". "Я – второй ты", дополнил он. Ты решил, что это признание. Ты посчитал, что он раскрыл тебе себя. Ты ошибся. В эти мгновения ты потерял себя, ты расслабился, посчитав, что добился желаемого. Но нет, это он победил. Вы оба всё поняли. Он знает, как выжить, а ты не знаешь, что делать дальше. Ты не знаешь, что делать дальше. Он высмеял твою любовь, ты побежден. У него есть выход из любой ситуацию, а у тебя нет. Потому что, зная о твоих чувствах, он обыграл тебя. В твоей же игре. Он делал сразу два хода, когда ты делал всего один. Ты сходишь с ума. Боль вырывается, все мысли, наконец, собираются в кучу и картинка выстраивается перед глазами. Ты никогда ему не был нужен. Раз. Он играл с твоими чувствами. Два. Он победил. Три. Ты сошёл с ума. Боль, что ты не хотел чувствовать, вырвалась из-под контроля, как и вся ситуация. Эта боль убивает тебя. Уничтожает. Ты сошёл с ума. У тебя есть лишь один выход. Ты осторожно сжимаешь его руку, чувствуешь её прохладу. Время замирает. "Счастливо оставаться", - и время разогналось до бесконечности. Не желая отпускать руки, лишь ослабив хватку, ты второй рукой достал пистолет. Торопись. Он скоро её отпустит. Выстрел. Он отпустил. Потому что никогда не держал. Это убило тебя. Ты сам убил себя. Ты знал, какой он человек, однако выбрал именно его. Может, ты уже тогда был сумасшедшим?..