25.8.15
28 января 2016 г., 09:01
Как-то в ночь с четверга на пятницу
в доме слышались голоса.
От них некуда было прятаться,
у их лиц опустели глаза.
Интонации были разные:
кто-то пел, кто-то еле шептал,
кто-то слишком громко выл гласные,
будто жуткую боль испытал.
Тихо чиркнула спичка в комнате,
еле слышный раздался удар
Это было не пламя, знаете...
это был настоящий пожар.
В эту ночь — с четверга на пятницу —
я не видела в небе звезд.
Впрочем, не было больше разницы:
он без них (как и с ними) умрет.
Он — это скромный и милый мальчик.
Он — как друг только лучше чуть-чуть.
Мать подует на раненый пальчик,
он латает дырявую грудь.
Бескорыстен и честен со всеми
и обидам твердит он 'забудь'.
Этот мальчик любим всем и всеми —
он не даст никому утонуть.
В эту ночь — с четверга на пятницу —
он лежал, окруженный огнем.
Ему не было смысла прятаться,
принял он все, что мы отдаем:
ревность, ненависть и предательство,
утешение в помысле злом.
Это было его обязательство.
Мальчик этот звался 'Добро'.
В эту ночь — с четверга на пятницу —
я хочу сказать только одно:
береги, прошу этого мальчика,
без него ты осядешь на дно.
