Труп

      Сумка с продуктами оттягивает руку. Снег весело хрустит под ботинками.       Тороплюсь домой: холодно.       Родная многоэтажка показывается на горизонте.       Темно. Засиделся у Маринки. Чудесная девушка! Такие губки чувственные. И ножки стройные. Ей бы в модели. Чего в архитектурный пошла? Или бы актерскому мастерству училась. Тогда бы я фильмы с ней смотрел. Плакат в комнате над кроватью повесил и каждое утро любовался. А вечером…       Щеки краснеют не только от мороза.       Кажется, я влюбился. Как школьник, бля.       Улыбаюсь.       Как хорошо, она по сопромату не сечет. Зато я в теме! Ну, повезло же, а? Иногда «ботаникам» тоже везет. А то их постоянно лохами и девственниками выставляют. А мне хата через год после совершеннолетия досталась и роман с такой девчонкой выпал шанс завязать! Да на нее все пацаны слюни пускают! Завтра после пар обязательно приглашу вечерком к себе. Да, точно! Живу один. Очень повезло, что бабушка — прости, Господи! — скончалась так вовремя. А то жил бы с мамкой и никакой личной жизни не было.       Настроение просто превосходное. Как там поэты выражаются? Летать на крыльях любви! Вот и я полетел. К сопромату готовиться. Хотя, в общем-то, в теме, так что можно в Сети посидеть пару часиков, потом почитать тетрадь, дабы вспомнить и на боковую. Да. Только поужинаю сначала.       Во дворе бегает малышня и кидается снежками на игровой площадке. Один снежок чуть не влетает в меня. Проскакивает мимо лица, как пушечное ядро.       Грожу ребятне кулаком. Но они не замечают, увлеченные игрой.       Вот когда-то сам таким был. А сейчас какие снежки? Учеба и высокие материи. Чувства, то бишь. Девочки, если совсем приземлено выразиться.       В свете фонарей искриться снег, создавая ощущение чего-то сказочного. Как будто вот-вот должно случиться чудо.       Обязательно с Мариной спишусь и пожелаю удачно контрольную сдать. А еще смайлик-поцелуйчик пришлю…       Поднимаюсь по ступенькам крыльца. Снег сметен старательным дворником. Топаю, чтоб стряхнуть налипший снег с обуви.       Достаю из кармана ключи и открываю дверь в подъезд.       Меж лопаток что-то ударяет и рассыпается по куртке. Снежок!       Оглядываюсь, но ребятишки залегли за горкой. Только шапки торчат. С помпонами.       Сопляки малолетние.       Качаю осуждающе головой и захожу в подъезд.       Тепло! Ароматно пахнет какой-то едой. Желудок голодно урчит.       Поднимаюсь по ступенькам. Квартира на третьем этаже. Лифт есть, но он почему-то на втором. Так неудобно. Жил бы на четвертом: ездил. С тяжелой сумкой очень лениво по ступенькам топать.       Навстречу выбегает полосатый кот.       — Привет, Барсик! — приветствую бродяжку. — А я тебя косточками куриными угощу. Остались с утра. Ай да, за мной!       Кот понимает и послушно бежит до самой квартиры. Открываю и захожу. Кот проскакивает первым.       — Стой! Куда ты! Я тебе в подъезд вынесу.       Захожу в прихожую. Включаю свет. Ставлю пакет на пол.       Барсик подбегает и трется о ноги, голодно мявкая.       — Обжора! Весь подъезд кормит и тебе мало?       Скидываю шапку, снимаю куртку и вешаю на вешалку.       Стаскиваю ботинки и прохожу на кухню. На столе стоит тарелка с объедками. Куриные останки подсохли и выглядят несъедобно. Но ничего, коту понравятся. Смахиваю в пластиковую тарелку.       — Кис-кис! — зову, проходя в прихожую, куда-то убежавшего кота. — Эй! Я тебе поесть несу.       Смотрю на приоткрытую дверь в комнату. Туда убежал, дрищ мелкий. Однажды оставил его у себя, сжалившись, а он весь ковер обгадил. Убираться потом было очень не весело. Называется, расплата за благородство. С тех пор в квартиру не пускаю.       — Барсик! — захожу в комнату и щелкаю выключателем. — Кис…       Язык от удивления прилипает к небу.       На моей кровати кто-то лежит.       Моргаю, надеясь, что привиделось. Но нет, человек с кровати не исчез.       Сердце гулко екает. Нервно сглатываю. По спине шурует табун мурашек.       Какой-то мужик в черном свадебном костюме дрыхнет в моей постели. Поверх одеяла и ручки так чинно на груди сложил… Как покойник.       Холодею.       — Дядя! — окликаю с порога. — Просыпайся! Какого хуя ты в мою хату залез?!       Ноль внимания с его стороны.       Шумно выдыхаю, стараясь успокоиться.       Кот подлетает внезапно из-за кресла и громко мяукает, увидев тарелку с угощением.       — Отстань! — пробую отпихнуть ногой животное, занятый мыслями о незнакомце. Но кот настойчив.       А, черт с тобой!       Ставлю тарелку на пол. Распрямляюсь. Осторожно иду к мужчине, слыша как Барсик начинает урчать, поглощая объедки.       — Эй! Мужик?       Никакого ответа.       К тому же прикид его напрягает. Черный костюм и белая рубашка. Галстука нет. Обуви нет - хорошо хоть снял. Картину завершают белые носки. Идеально чистые, как новые. Присматриваюсь. Одежда не выглядит поношенной.       — Проснись! — произношу очень громко. — Ты глухой, что ли?!       По лицу мужчине лет пятьдесят-шестьдесят. Лицо обрюзгшее, мешки под глазами. На щеках и носу красноватая сеть вен. Выглядит, как человек, злоупотребляющий спиртным. Правда, с одеянием лицо не вяжется. Гладко выбрит и волосы расчесаны. Как покойник, мать его!       Нехорошее предчувствие одолевает, перебарываю страх и касаюсь рукой гостя. Плеча. Трясу. Двигается весь, как склеенный, скованный, словно напрягся.       — Эй, дядя!       Касаюсь шеи, надеясь прощупать пульс. Кожа холодная!       Отдергиваю руку, словно обжегся. Шарахаюсь прочь.       — Черт-черт-черт! — выдыхаю в панике.       Он ведь не может быть мертвым, да?       Всматриваюсь и возникает жуткая мысль, что передо мной разлегся действительно «жмурик». Кожа бледная, черты лица заострены. Но самое страшное подтверждение: грудная клетка не вздымается от дыхания.       Этого просто не может быть! Мне кажется!       Набираюсь смелости и подхожу к незнакомцу. Протягиваю руку к шее, чтобы нащупать пульс, так как первый раз до этого не дошло. Пальцы дрожат. Перебарывая отвращение, касаюсь прохладной кожи. Щупаю шею сбоку, но пульсации не ощущаю.       — Блядь.       Либо пульса нет, либо не нашел артерии.       Щупаю. Биение отсутствует.       Охватывает паника.       Труп на моей кровати! Неизвестного мужика! В черном костюме, как из гроба сбежал!       Нервно чешу голову, растерявшись.       Что делать?! Звонить в полицию!       А потом доходит, что я его лапал. Черт, лапал! А если полицаи на меня труп повесят?! Как доказать, что это не я его убил? Что чел сам пришел и умер! Так. Стоп. Как? Квартира же была заперта! Чертовщина какая-то...       В ужасе вспоминаю: ведь оставил сейчас входную дверь открытой, желая вытурить кота. Надо срочно исправлять оплошность. Но с утра-то точно запирал! Не настолько беспамятный.       Тихо вскрикиваю, бегу в прихожую, захлопываю дверь с часто стучащим сердцем.       А если того мужика убили? Вдруг убийца все еще здесь? Где он может спрятаться? В шкафу и кладовке!       Ох, бля… А у меня даже оружия нет! Если только нож.       Кидаюсь на кухню и вытаскиваю из ящика стола холодное оружие. Не самый большой нож, но удобный. Беру обратным хватом и выхожу в коридор.       Прислушиваюсь. Только хрумканье костей, уплетаемых котом. Раздражает. Хочется сказать ему заткнуться, но понимаю, что надо молчать, дабы не выдать своего присутствия возможному врагу. Только фигня в том, что я уже изрек кучу реплик, как вошел, так что преступник знает, что хозяин квартиры вернулся.       Блядь. Страшно до чертиков!       Подхожу к шкафу в прихожей. Резко распахиваю, держа нож наготове. Только одежда.       Никого. Уф.       Так, теперь кладовка у ванной комнаты.       Резко открываю дверь и отскакиваю, готовый к драке. Темно. Никто не спешит нападать. Свет из коридора освещает нагромождение коробок, лыжи и всякую дрянь, оставшуюся от бабули, которую бы давно надо выкинуть.       Теперь ванна.       Подхожу.       Раз, два, три!       Открываю дверь. Не поддается. Заперто? Неужели, кто-то там есть?!       Затем замечаю, что внешняя задвижка мешает войти в помещение.       Черт! Чтоб тебя! Дурак.       Отщелкиваю преграду и заглядываю. Окошечко, что соединено с кухней, дает достаточно света, чтобы рассмотреть, что кроме ванны и унитаза в помещении нет подозрительных объектов. Ванна. А что если там кто-то лежит? Например, еще один труп.       Холодею. Снова по спине устраивают забег мурашки.       Включаю свет и делаю шаг в комнату. Заглядываю в ванну, боясь увидеть такого же «костюмированного». Никого. Пусто.       Радует.       Так. Остался шкаф в жилой комнате. Квартира однокомнатная и прятаться особо негде. Закрываю двери в туалет и кладовку.       Иду в комнату. Сердце колотится у горла. Нет, этого не может происходить на самом деле! Трупак на кровати! Бред!       Захожу, надеясь, что покойник исчез. Нет. Лежит все также, чинно сложив на груди конечности.       Ладно. Пусть валяется.       Прохожу к шкафу, и распахиваю дверку. Только пиджаки, костюмы и бабулин халат, который висит у стенки. Все собираюсь матери отвезти, но забываю.       Никого. В квартире никого.       Закрываю дверцу.       Кроме трупа.       Откуда он тут взялся?!       Собираюсь почесать голову, но замечаю в руке нож, чертыхаюсь и кладу оружие на стол. Пока в самообороне нет нужды.       Задачка.       А он точно мертв?       — Эй, человек? Ау!       Мужик не шевелится.       Мертв. Мертв! Ужас! У меня дома труп! Пиздец просто. Хорошо Маринку к себе не притащил.       Так. Стоп. А сколько он тут лежит? Я ушел в половине восьмого утра.       Достаю сотовый из кармана джинсов. Смотрю на дисплей. 19:23. Почти двенадцать часов отсутствовал.       Подхожу к кровати, обхватив себя за плечи. Зябко.       Надо думать логически. Логически. В мыслях полный раздрай. Не могу сосредоточиться. Смотрю на покойника.       Следов разложения нет. Запаха не чувствую. Ясно: свежий.       Снова дотрагиваюсь до плеча. Тормошу. Вот теперь доходит почему скован. Окоченение началось. Вроде. Совершенно не в теме.       Так. Ладно. У меня на кровати покойник. Самое главное понять, как он сюда попал. Либо сам дошел, либо принесли. Обуви нет и рядом с кроватью не вижу. В прихожей чужих ботинок тоже не приметил. Босиком и без куртки сейчас не дойдешь: не лето красное. Значит, принесли. Кто?       — Чья эта ебучая шутка? Совершенно не смешно.       Мертвец выглядит так, как будто его из гроба украли. Или морга. А может, нарочно так нарядили. Последнее попахивает маньяком и шизофренией.       Снова чешу голову, взлохмачивая «прическу» еще больше.       В мистику не верю, остается реал.       Что делать дальше? В полицию звонить. Без вариантов. Или в скорую сначала?       Вдруг приковывают взгляд кисти трупа. Пальцы судорожно полусжаты. Держат что-то белое. Любопытство перевешивает. Подхожу и вижу: бумажка. Осторожно вытаскиваю. Аккуратно свернутый треугольник. Разворачиваю, нервно покусывая губу. Записка. Но послание выведено не от руки или принтера, а состоит из вырезанных газетных букв, наклеенных на бумагу. Черно-белых. Веет древностью и сумасшествием. А еще попадосом.       Читаю, холодея все больше.       «Избавься от меня в течении 12 часов и не уподобишься мне. Позвонишь в полицию — станешь, как я. Выйдешь из квартиры — займешь мое место. Memento mori»       — Пиздец какой-то! — комкаю записку в пальцах. Затем вспоминаю, что это вещественное доказательство и, сую в карман.       Неужели, маньяк? Но как я — тихоня студентик мог попасться на глаза сумасшедшему?! Или это приятели меня разыгрывают? Только друзей у меня мало и сильно сомневаюсь, что кто-то устроит розыгрыш. К тому же такой опасный и идиотский.       Неужели, это затеял псих?! Если да, то что он со мной сделает, если не избавлюсь от трупа за указанное время? Потом доходит, что однажды он в квартиру уже проник, доставив покойничка, а следов взлома не приметил. Значит, либо мастер отмычек. Либо у него есть ключи от квартиры. При том от двух дверей. Совсем фигово. Замок я не менял, как переехал и неизвестно сколько комплектов ключей было. У меня один и у матери. Все. А ведь в комплекте с замком вроде идет больше. Блядь! Значит, вероятность того, что у кого-то могут быть ключи есть. Плохо.       Ладно. Допустим самый худший вариант. У психа есть ключи от моей хаты. Но чтобы мне что-то сделать, надо рядом в это время быть.       Ох…       Но где?! На улице караулит? В мороз? Разве что в соседнем подъезде или авто.       Подхожу к окну и осторожно выглядываю с края. Под окном стоят автомобили. Внутри темно, у многих тонированы стекла, так что не понятно: есть кто внутри или нет. Становится жутко.       Подозрительные типы под окнами не ошиваются и на том «спасибо».       А если он не один? Если психов несколько? Затащить в одиночку труп еще надо постараться. Если только покойный не дошел сам.       Становится совсем фигово. Сажусь на стул у стола.       Нда, попадос.       Кот дохрумкивает объедки, но не до него.       Получается этого парня здесь убили?..       Оглядываю комнату. Следов крови нет. Все предметы целы. Даже постель не смята! Стоп. Я же ее не заправлял! Кто-то пришел, заправил кровать, положил труп и ушел. Или привел живого человека, по-тихому убил и оставил. Не дает покоя внешний вид мужчины. Костюм явно новый. Как и носки с рубашкой. Слишком безупречны в сравнении с лицом. Одень этому дяде прикид попроще, рваный балахон какой-нибудь и он сойдет за бродягу. Или алкаша, которые толпятся у «Рюмочной». Или тех, кто шарится в мусорных баках. Только кто-то приодел и причесал его.       Кто бы это не сделал — псих стопроцентный. К тому же, если труп бродяги, то преступник чертовски расчетливый. Умный. А значит, опасный. С ним не стоит шутить. Он уже убил одного. Может и меня на тот свет отправить. Духу хватит. Плохо. Очень.       — Идиотизм! — бью ладонью по бедру. — Просто бред.       Как избавиться от трупа, не выходя из квартиры? Смешно. Он точно больной. Дураку же ясно, что труп надо вывести в лес и закопать! Хотя, зима сейчас, так просто не зароешь. Или в реку спустить. Да. Только до нее ехать… А у меня авто нет. Совсем жопа.       Надо копам позвонить. Как псих узнает, что позвоню?       Погоди! А ведь узнать может, если «жучок» поставил или камеру прикрепил!       Тогда звонить надо не из квартиры, а от соседей, например.       Встаю и иду к входной двери. Пока еще народ не спит, постучусь, впустят. Всяко прилюдно не нападет.       Натягиваю ботинки, чувствуя себя не живым, ни мертвым. Руки холодные, как у покойника.       Выпрямляюсь и заглядываю в глазок.       Чуть не давлюсь слюной.       На двери напротив замечаю, приклеенную скотчем, записку: «Не выходи!» Буквы газетные вырезки от заголовков. Это псих! Он в моем подъезде! Совсем рядом. Выходить расхотелось.       Как спасать себя не представляю. Разве что другу позвонить. Мать такими вещами пугать не намерен: у нее сердце больное.       Если друг поверит, то что сделает? В полицию позвонит? Они приедут и… маньяк заметит полицейскую машину в окно, откроет дверь в квартиру и меня хлопнет, пока копы пытаются войти в подъезд и топают по лестнице. Может, у преступника пистолет есть.       А если попросить знакомого приехать? Вот мол трупак в хате, не знаю, что делать… А поверит ли, что его подбросили? Кто вообще поверит, что мужика принесли, если маньяк не оставил следов? А я уже труп успел облапать… Вдруг на меня убийство повесят?       Делается совсем страшно.       Приваливаюсь спиной к двери. Хватаю воздух, как рыба на берегу.       А если и, правда, избавиться от «жмура»? Как-нибудь. Под кровать спрятать… Нет, не выход. Он начнет вонять! Надо другой вариант…       Если «погуглить»? Точно!       Скидываю ботинки и бросаюсь к компьютеру в комнате. Плюхаюсь на стул, включаю. Жду загрузки.       А потом доходит: неужели я решил принять правила навязываемой игры?! А если это просто шутка? Хотя убивать человека ради шутки перебор.       Блядь. Попадос конкретный.       Комп загрузился. Щелкаю мышкой, открывая браузер.       Не верю, что могу действовать, как марионетка. Но так напуган и растерян, что единственным выходом видится подчиниться неизвестному шантажисту. К тому же совершенно неизвестно сколько осталось времени, ведь я не знаю от какого мига ведется злополучный отсчет. Если с момента обнаружения мною трупа, то тогда время есть. А если с его вноса в квартиру или умерщвления? Тогда времени может быть в обрез.