Оружие или любовь, выбора ноль

Вот и воскресенье. Как на твоё удивление, Дейв ещё дома. Он сидит на диване и перебирает какие-то папки, документы, а ты наблюдаешь, сидя рядом. Тебе конечно же не интересны эти бумажки. Ты стараешься беспалевно смотреть на блондина. Когда он начинает улыбаться, ты судорожно вздыхаешь и тут же делаешь вид, будто ничего и не было, а Страйдер делает вид, будто ничего подозрительного и не заметил. Твои руки тянутся, хотя бы обнять его, прикоснуться до него. Его вкусный, свежий, сладкий одеколон, просто затуманил твой разум. Ты начинаешь того и не замечая, часто дышать. Сердце колотится и, ты снова судорожно выдохнув, отвернулся от Даве. На что он видать покосился. -Всё в порядке? -Спрашивает киллер и, ты шепчешь. -Да..да..просто, кхм, душно.-ты пытаешься найти от мазку, на что в ответ он говорит. -Может мне открыть окно? -Нет, нет, я лучше помою полы.-После этих слов, ты срываясь с места, бежишь к тряпке и ведру. Тебе стоило каких-то пару минут, чтобы оказаться снова на пороге зала, уже в руках держа наполненное ведро с тряпкой. Первое с чего ты начала, это мыть пол и плинтуса, специально не на корточках, а выгибая спину, подставляя на показ блондину свой зад. А может быть он смотрит на него? Но нет, киллеру было не до этого, он рылся в папках. Тогда ты пододвинулся ближе, уже начиная слегка им вертеть, типа случайно, при этом тихо  присвистывать, чтобы мужчина хотя бы посмотрел на тебя. Но всё безуспешно, ты уже красный как вареный рак, а ему походу насрать. Ты уносишь всё это барахло, по пути думая над мыслью, что быть может сегодня признаться Дейву в своей симпатии к нему? Хотя, он же этого не оценит. Ты решили всё же сделать своё признание за сегодняшним обедом. Часы тикают, а ты даже не знаешь как это и сказать, чтобы мужчина нормально на это отреагировал. Ты понимаешь, что это будет большой ошибкой, но просто молчать не можешь. Ты хочешь поговорить с ним за обедом, но очень боишься, вдруг сказанёшь не того. Вот блиать. Уже спустя пол часа, ты сидишь с блондином за одним столом, нервно переворачивая вилкой кашу и ковыряясь столовым прибором в еде. Дейв смотрит на тебя, попивая яблочный сок и понимая что, что-то здесь не так, он начинает спрашивать, всё ли в порядке у тебя. -Киткат, всё норм? Киткат? Он серьёзно? Ты приподнимаешь одну бровь, мол «Ты чё с дубу рухнул?», но блондин на это улыбаясь, кажется опускает взгляд на стол, хотя сквозь стекла солнцезащитный очков, ты ещё не разобрал куда он смотрит. Ты судорожно выдохнув, резко заводишь нужную тему. -Дейв, я хотел бы о кое-чём поговорит, понимаешь я…-И ты не успеваешь договорить, как он допивая сок, резко перебивает тебя. -Наркоман? Ты резко заржал, чуть ли не падая на пол с табуретки. Чуть отойдя от дикого ора, ты еле проговорил сквозь смех. -Чего ты так решил? -Ты просто так странно ведёшь себя, как наркоман с мешком экстази.- Сказал Страйдер и, ты попытавшись ещё раз угомонить свой смех, прошептал. -Дело не в этом. -А тогда в чём? -Его лицо хоть и каменное, но в нём читается удивление, а ты в испуге. «Что сказать?». -Ну…-Мямлишь ты, запинаясь, а блондин взглядом поторапливает тебя.-Я просто. -Что просто? -Он начала поторапливать тебя уже и словами, отчего ты не выдерживая прошептал. -Влюбился. -О, в кого? -Мужчину одолел интерес.-Как зовут эту красотку? -Понимаешь.-произносишь ты.-Это не совсем девка. -Что? -Дейв в шоке смотрит на тебя и, ты судорожно выдохнув шепчешь. -Я влюблён в вас. Он в тот раз делал последний глоток сока, после чего сильно подавился. Еле откашлявшись, Страйдер проговорил. -В меня? серьёзно? Парень, я же мужик. Ты пола не путаешь? Или это неудачная шутка? -Нет, я говорю как есть.-Ты опускаешь голову и так же тихо шепчешь.-Я гей. Это приводит киллера в ещё большущий шок, немного помыслив он грубо произносит. -Уходи. -Что? -Ты поднимаешь на него жалкие глаза, но он видать рассержен не на шутки. -Уходи, блять, мне не нужны тут педики.- Рявкнув, Дейв ударив кулаком по столу, от чего ты подскочив, сильнее затрясся со страху. -Я-я не виноват.-шепчешь ты пугливо. -Мне похуй, блять. Он берёт тебя как кота за шкирку и просто выбрасывает за порог своей квартиры. Единственное, что ты успеваешь взять, это будет твоей же рюкзак с твоими же вещами. Минута, и ты уже на полу подъезда, горько хнычешь, виня себя за то, что ляпнул. Ты знал, что так выйдет, знал, что зря это сказал. Блондин теперь тебя не захочет видеть, скорее он тебя сейчас просто ненавидит. Нет, тебе тут не место. Почему говорить «я тебя люблю» так больно? Почему?