Непройденные тропы

Терпкий аромат жареного кролика доносится до меня; жир с вертела капает на землю. Здесь, у подножья гор, всё становится болезненно четким. Когда я собираюсь откусить кусок хлеба с маслом, Макалаурэ садится позади меня на мокрый дёрн и прижимается своей спиной к моей. Я не слышу его дыхание. Наконец, он тихо спрашивает: - Ты не сожалеешь? В его голосе слышится беспокойство. Я поворачиваю голову, и вижу, что он испытывающе смотрит на меня, как это было в моей комнате. Его спина теплая и твердая, и промокла от пота; как и моя. Я поворачиваюсь назад, мои глаза проносятся над грядой гор, которые окутал кобальтовый вечер. Мне немного страшно; никогда раньше я не жил в глуши. Мои пальцы вслепую шарят, ища его руку, а, найдя, я сжимаю её. Он на мгновение напрягается, но, затем, сжимает руку в ответ. Страх, смешавшись с неуверенностью, начинает исчезать. Я шепчу: - Нет. Когда я снова смотрю на него, его глаза сияют ярче звезд.