Запах

— Представляешь ли ты, каково мне? Хотя бы капельку от всего? Примерно с этот оторванный кусок листка? Чжиен сидит на спинке дивана, зажимая в пальцах обрывки чьих-то мыслей его почерком. Луна давно завладела своими тускло голубыми мазками всю комнату. Вокруг почти тишина — Чжиену слышится его дыхание совсем рядом, и как-будто вот вот его окликнут. — Хотел ли ты когда-нибудь так, — Чжиен достает из заднего кармана зажигалку, щелкает ей, пока не начинает болеть палец, а потом появляется маленький огонек. Он расходится по маленькому обрывку бумаги плавно, никуда не торопясь, съедает оставленные слова, будто их и не было никогда. «Проща…» Легкий пепел оседает у ног Чжиена, который встает и подходит к окну, опираясь на него руками, чуть морщась от холода стекла. Шумный центр, снующие люди туда сюда как муравьи, целые пробки машин, яркие вывески. Чжиен наблюдает за всем, отстукивая пальцами что-то, похожее на ритм. — Представляешь, а они и не подозревают, что я сейчас наблюдаю за ними. А я могу и прыгнуть с балкона. Интересно, сколько времени им потребуется, чтобы заметить меня? Босыми ногами Чжиен идет к стойке, где берет начатую бутылку с виски. — За твое здоровье, — и отхлебывает с горла. — Блять. Он вытирает пролившееся рукой, стряхивает на пол. — И зачем ты только пришел в мою жизнь, — ладонью Чжиен прикрывает себе глаза, старательно отгоняя от себя иллюзии. — Не сиди там, прошу. Свали нахер. Открыв глаза, Чжиен больше не видит тени на кресле в углу. Как бы он не хотел приблизиться, но не может, сам понимает, что ловит глюк — запивает очередной порцией виски. Он ставит бутылку на подоконник, сам садится под ним на пол. От его головы и плеч идет тень, Чжиен как ребенок играется с ней, поднимая руки, делая разные образы. Но ему быстро надеодает. Лунный свет красиво проходит сквозь полупустую бутылку с виски. Чжиен поднимает голову, но не замечает ничего красивого. Тень выглядит прекрасней. Он засыпает, рассматривая золотисто-белые переливы на полу.