Трис
19 февраля 2016 г. в 21:40
- Мисс, принесите мне меню! Сколько можно ждать?! - слышу я возмущённый голос у себя за спиной и оборачиваюсь.
За столиком у окна сидит мужчина лет тридцати-тридцати пяти, в очках, с лысиной, в сером костюме и рубашке, несмотря на то, что лето в Чикаго выдалось на удивление жаркое. На диване рядом с ним лежит его чёрный кейс, а на столе - планшет и телефон. Эдакий бизнесмен!
- Трис, ты долго будешь мешкаться? - слышу я голос Макса, стоящего за барной стойкой.
- Держи, - слышу я голос Кристины, своей лучшей и единственной подруги, которая, проходя мимо, вложила в мою руку папку с меню.
- Спасибо, Крис! - только и успеваю ей кинуть я, как она обернулась и подмигнула мне.
Я быстро подхожу к возмущающемуся мужчине и кладу меню ему на стол. Он одаривает меня брезгливо-презрительным взглядом, но берёт его в руки. И такие чудики мне встречаются каждый день...
- Мисс, можно чашку чая? - слышу я за спиной тихий голос и оборачиваюсь.
За соседним столиком сидит красивый парень с карими, цвета горького шоколада, глазами, пухлыми чувственными губами, аристократичными чертами лица. Его коротко стриженные волосы отсвечивают на солнце, лучи которого играют в его волосах, а сам он похож на греческого Бога, сошедшего с Олимпа. Не в силах налюбоваться им, я лишь киваю головой, как полоумная, на что парень смотрит на меня, чуть нахмурив брови. Наверное, в этот момент я выгляжу, как дурочка...
- Вы примите заказ или нет? - раздражительно завопил "очкарик" над ухом, отчего я вздрогнула и посмотрела на него.
- Да... Конечно... Простите! - я приготовила блокнот и ручку, глядя на него.
- Чашку кофе, - сказал резко мужчина и замолчал.
Что?! Он из-за чашки кофе строит такое недовольное лицо?! Как же так-то?! Моему негодованию не было предела, но сказать что-то против я не могла, потому что он - клиент. А как говорит наш босс Макс: "Клиент всегда прав!" Поэтому выдавливаю из себя подобие улыбки и разворачиваюсь, чтобы уйти, но тут снова меня останавливает "полубог-полупарень":
- Мисс, чашку чая... - напомнил он мне свой заказ.
Я лишь растерянно киваю, снова глядя на него. Боже, и откуда такие красавцы берутся в нашей забегаловке?
Возвращаюсь к барной стойке, за которой стоит Макс, хозяин закусочной, и отдаю ему листок из блокнота. Он лишь кивает и скрывается за дверью кухни. Я жду заказ, стоя у барной стойки, спиной к залу.
- Этот красавчик не сводит с тебя глаз! - слышу ехидный смешок над ухом и чуть поворачиваю голову в бок.
Кристина садится на высокий барный стул и улыбается. Я хмурю брови, а она кивает мне головой за мою спину. Я оборачиваюсь и вижу, как тот самый парень, которого я мысленно окрестила "Богом", действительно сидит и смотрит на меня. От смущения я чуть не провалилась под землю.
- Живей, Прайор! - слышу я грозный рык Макса над ухом, который поставил перед моим носом поднос с чашкой кофе и чаем.
Я хватаю поднос и спешу к столикам. Ставлю чашку кофе перед недовольным "очкариком", следующую ставлю на стол перед "Богом". Он одаривает меня благодарным взглядом. Я чуть улыбаюсь ему, на что он хмурит брови. Боже! Я снова "промахнулась"?! Может, он и не мне вовсе улыбается? А я-то дура...
Как только я получаю счёт, несу его на столы. "Очкарик" сразу расплачивается и уходит, недовольный. Но симпатичный парень не спешит. Он продолжает сидеть, рассматривая потолок, пол, стены закусочной. Может, он ждет кого-то?
К полуночи закусочная пустеет, и мы начинаем прибираться. Кристина протирает столы, поднимает стулья. Я следую за ней, протирая полы. К часу вся работа завершена, и Ал, наш повар, любезно предлагает нас развести по домам. Мы не отказываемся, так как в час ночи ходьба по ночному Чикаго может быть небезопасной. Да и Ал, добродушный двухметровый "здоровяк", всегда доброжелателен к нам с Кристиной. Хотя, Кристина утверждает, что он смотрит на меня "по-особому"...
Мы подъезжаем к трехэтажному дому на окраине Чикаго, и я благодарю Ала, прощаюсь с Кристиной и выхожу из машины. Ночной воздух свеж, и я втягиваю его полной грудью. За целый день работы в закусочной нет времени даже присесть, не говоря уже о том, чтобы выйти на улицу и вдохнуть свежего воздуха. Поэтому сделав пару "глотков" чистого воздуха, я открываю дверь в подъезд и поднимаюсь на третий этаж. Моя квартирка расположена на последнем этаже, лифта нет, поэтому приходится топать пешком.
Вставляю ключ в замочную скважину и открываю дверь. Щелкаю выключатель, и квартирка наполняется светом. Одна комната, маленькая кухня, ванна и туалет. Вот что мне досталось от родителей. Точнее, я купила её на те деньги, которые оставили мне мои покойные родители.
Они погибли в автокатастрофе, когда я была ещё маленькой. Мне было тогда семь лет, когда случилась страшное... Мой отец, Эндрю Прайор, работал в охранном предприятии. Моя мать, Натали Прайор, работала врачом в частной клинике. Раньше мы жили в центре Чикаго, в большой светлой и просторной квартире. У меня была отличная семья. Чуть ли не каждые выходные мы выбирались за город, на природу. Но всё в один момент прекратилось...
После смерти у родителей остались долги, которые погасило государство в счёт уплаты долга, продав квартиру. А на те деньги, которые остались, мне хватило купить только вот это скромное жилище. Но я не жалуюсь. Хоть что-то.
После моего совершеннолетия, я покинула школу-интернат, в которую попала сразу после решения суда. Опекунов у меня не было, родственников тоже, поэтому меня определили туда. Там я и прожила долгих одиннадцать лет. Не скажу, что жизнь была сладкой, нет! Просто я отношусь к тем людям, которые не лезут на рожон, не встревают в скандалы, ведут себя скромно и тихо.
На память от родителей мне остался кулон в виде ключика с гравировкой "На счастье" и пара совместных фотографий. И моя личная память, в которой мои родители навсегда останутся молодыми и улыбающимися... Кулон я ношу всегда на шее, а фотографии стоят на тумбочке рядом с кроватью.
Я скидываю с себя одежду и падаю лицом вниз на кровать. Сил нет даже принять душ, поэтому закрываю глаза и моментально погружаюсь в сон. В котором я снова вижу себя маленькой и счастливой, родители рядом, и всё у нас хорошо...