Трис
25 февраля 2016 г. в 01:50
Страх бывает разным. Страх за ребенка, различные фобии, страх за свою жизнь... Наверное, каждый из нас переживал последний хоть раз в жизни. И именно сейчас я переживаю этот страх...
Карие глаза незнакомца смотрят на меня. Кажется, он следит за каждым моим движением. Да что там движением?! Мне кажется, что он пробирает меня до нитки, знает, о чём я думаю, видит меня насквозь. И от этого становится страшно...
- Ты - Беатрис Прайор? - тихо спрашивает парень, стоя у стены напротив.
Я лишь глотаю горячие слезы, которые, кажется, грозятся меня задушить, и нервно всхлипываю. Не знаю, что у него на уме, но явно ничего хорошего. Схватив свою заломленную им руку, второй рукой сжимаю ее так, что пальцы белеют, и, кажется, что кровь перестала циркулировать внутри, потому что рука стремительно немеет.
- Я не причиню тебе вреда, просто ты должна ответить мне на вопрос? - всё также тихо просит мой обидчик.
- Что ты хочешь знать? - всхлипывая, спрашиваю я, сидя на полу напротив него.
- Как ты связана с Эндрю Прайором? - спрашивает он.
Что?! А мой отец причем здесь?!
- Ты знал моего отца? - вырывается у меня.
- Отца? - переспрашивает он, быстро моргая глазами. - Ты его дочь... - как бы для себя уясняет он.
- А ты кто? - более смело спрашиваю я, пытаясь встать с пола, но у меня не получается, потому что ноги меня не слушаются.
Видя мою попытку подняться на ноги, парень подходит ко мне и протягивает ко мне руки. Я издаю нервный вскрик, отчего он отскакивает от меня на пару шагов и уже его очередь пугаться. Наверное, в тот момент я выглядела как затравленный зверёк, потому что незнакомец смотрит на меня с нескрываемым сожалением.
- Я просто хочу помочь, - твердо, но тихо говорит он и снова делает шаг навстречу ко мне.
- Не нужно! - выпаливаю я и забиваюсь подальше в угол от него.
Мой гость молча подходит ко мне, наклоняется и одним движением ставит меня на ноги. Касание его рук опутывают меня новым страхом, отчего я снова заливаюсь слезами. Видя это, он просто отходит от меня в сторону и садится на кровать.
- Это твоя квартира? - вдруг спрашивает он у меня.
- Да, - еле слышно отвечаю я.
- Если ты дочь Эндрю Прайора, то ты должна знать, где находятся его формулы, - начинает рассуждать он, не глядя на меня.
- Что? Какие формулы? - возмущаюсь я. - Что ты такое говоришь?! Кто ты вообще такой? И что с тобой произошло? И почему...
- Так! Стоп! - он резко встает с постели, отчего я прижимаюсь снова к стене от страха. - Слишком много вопросов. Мне нужно привести себя в порядок, а потом мы поговорим. Где у тебя душ?
Что?! Душ?! Он что, серьезно? Он собрался принять душ прямо сейчас? Он что, совсем ополоумел?
- Сам найду, - бубнит он и подходит к двери, ведущей в ванную.
Незнакомец скрывается за дверью, а я бросаюсь в кухню, где оставила свой телефон. Дрожащими от волнения и страха руками я пытаюсь набрать номер полиции, но чувствую тяжёлую руку на своём плече и вскрикиваю от испуга. За моей спиной стоит мой гость и пристально, я бы даже сказала, угрожающе смотрит на меня.
- Не советую тебе звонить в полицию... Хорошим не кончится ни для тебя, ни для меня... - он забирает из моих холодных рук телефон и бросает его на стол. - Я же сказал, что всё расскажу тебе, но позже.
Он разворачивается и выходит из кухни, оставляя меня в растерянности. Я чувствую, что от него веет решительностью и холодом. И это ещё сильнее заставляет моё сердце биться в груди.
Мысли в голове толкаются и жужжат, как рой пчёл, который потревожили, натыкаясь одна на другую. Я в смятение сажусь на стул и смотрю в одну точку. Он действуют на меня, как гипноз: его нет, телефон лежит рядом, я могла бы позвонить и вызвать полицию, но я не сделаю этого. Возможно, потому, что его вопрос о моем отце мучает меня, возможно, ещё есть какие-то причины...
Через четверть часа он выходит из душа и находит меня там, где и оставил - на кухне. Обмотавшись полотенцем, он шлепает босыми ногами по полу, как будто у себя дома. От этой мысли я хмурю брови, глядя на него. Его голая спина приковывает мой взгляд, и я исследую его тело взглядом миллиметр за миллиметром. И уже забываю о том, что буквально час назад он грозился, что сломает мне руку...
- Мне нужна одежда, - как бы невзначай говорит он, глядя на меня.
- У меня нет ничего подходящего, - растерянно говорю я.
- Нужно достать, - с сознанием дела говорит он, а я открываю рот от возмущения.
- Ты совсем... - я замолкаю, не успев закончить, под натиском его строго и хмурого взгляда. Он буквально пригвоздил меня им.
- Ладно, сейчас глубокая ночь, и одежду неоткуда взять, - сжалился он надо мной, - но утром ты должна будешь мне помочь.
Всё! Баста! Это уже верх наглости!
- Ты можешь делать всё, что захочешь! Но не смей мне указывать! - взрываюсь я. - Ты вообще кто такой?! Я нашла тебя на улице, полуживого, привезла сюда, выходила, а ты вместо благодарности чуть не сломал мне руку, теперь смеешь мне указывать?! И вообще, как такое возможно, что твои раны так быстро затянулись?!
- Ну, не сломал же? - нагло, но без тени улыбки говорит он. - Рука целая же? А теперь сядь и успокойся. Мне нужны только формулы, больше ничего! Ты отдашь их мне, и я тебя оставлю в покое. Договорились?
Я хлопаю глазами, глядя на него. Он точно ненормальный! Какие ещё формулы? Что за бред он несёт?!
- Слушай, парень, я не знаю, что ты там за бред несёшь по поводу, каких-то формул, но ты меня явно с кем-то путаешь! - пытаюсь я мирно объяснить ему.
- Беатрис Прайор, дочь Эндрю и Натали Прайор, уроженцев Соединённых Штатов Америки, проживающих в Чикаго и трагично погибших во время автокатастрофы? - чеканит он, глядя на меня, и я застываю на месте.
Всё, на что меня хватает, так это лишь на еле видимый кивок головы. Но и его достаточно, чтобы он понял, что прав.
- Откуда ты... - мямлю я, медленно опускаясь на стул.
- Присаживайся, Беатрис, разговор будет долгим... - говорит он, усаживаясь за столом напротив.
Я послушно сажусь удобнее, не веря до сих пор в происходящее, а карие глаза незнакомца буравят во мне дыру...