Северо-Юг

С чего бы начать? Я очень люблю запах книг. Новых книг, старых книг, глянцевых учебников. Я люблю молоко. Теплое или холодное. Я люблю музыку. Быструю или медленную. Я люблю тебя. Просто тебя, какой бы ты ни была. Не знаю, до сих пор не могу решить, чем я хочу зарабатывать деньги. Давно уже единственное желание: «Сбежать». Сбежать на старом железном трейлере и ехать по ухабистым дорогам. На самом деле, глупое желание. Я люблю чистый туалет и не умею готовить. Для меня это самое трудное — выбор. Не говорите мне, что выбираем мы каждую секунду — я это знаю. Просто представьте, как представляю иногда я: каждый, даже, казалось бы, самый наш маленький, выбор определяет наше будущее. Строит нашу жизнь. И как тут выбрать, как угадать, как не отдаться на волю течения, а делать именно то, что хочешь. В этом то и проблема, кажется. Я не могу определиться, а чего же я хочу. Мне нравятся веселые люди, но еще больше — если меня понимают, когда я говорю серьезные вещи. Когда человек — душа родственная. Я люблю письма. Я люблю водить пальцем по строчкам и пытаться уловить отблеск тепла ладони человека, который его писал. Так уютно: сидеть, подогнув колени, пить чай и никуда не спешить. Почти мейнстрим — но уютно. Я люблю уют. Потому что в нем хочется остаться навсегда. Всегда грустно становится, когда в историях герой вынужден покинуть теплый дом. Он горит зазывающим огоньком где-то там сзади; туда хочется вернуться. Но ты уходишь все дальше и дальше. И может, никогда больше и не вернешься. Но, читая историю, понимаешь: так и надо. Если герой не уйдет, мир сам себя не спасет. Я люблю уют — но вместо того, чтобы успокоиться, бегу куда-то. Вперед. Дальше и дальше. Флегматик, меланхолик, огонь или прохладное стекло, хорошая книга или смех, не утихающий ни на секунду. Обрывок такой. Я пока еще предисловие просто, ничего особо интересного. Писатель? Актер? Художник? Музыкант? Не так уж и важно, на самом деле. Просто... Давай жить вместе? На нашем северо-юге.