Зеркала

С каждым днём становится всё хуже. То ли мелкие шпионы на меня так влияют, то ли отсутствие человека, который был мне дорог. Апатия и тоска. Как там Пушкин писал? "Недуг, которого причину. Давно бы отыскать пора, Подобный английскому сплину, Короче: русская хандра им овладела понемногу"? Да, русская хандра - страшная вещь. И чёрный человек мой так близко, что он больше не прячется. Глядит на меня в упор из зазеркального мира, ухмыляется. Хорошо хоть, стихи мои скоро выйдут. Деньги появятся - уеду сразу. С собой возьму лишь того, кто дорог ужасно. А пока пусть подождёт. Может, встретимся с ним ещё. Сижу на кровати и надеюсь, что переживу эту дурацкую ночь. На полу бутылка вина валяется, рядом лежит бумажка со стихотворением, которое я, помнится, написал кровью. Довольно давно... По едва заметному следу на руке уже и не понять, каким образом и для чего появилась рана... В дверь кто-то стучит. Звук неожиданно и резко наполняет пустое пространство. Приходится встать, шатаясь подойти к двери. Рука ищет револьвер, но не находит. Конечно, кто-то из "друзей" его забрал. Подло, но хитро. Не осуждаю. Уже нет. На пороге стоят они. Я успеваю лишь посмотреть в зеркало и подумать: "Ты же обещал, что будешь рядом и выручишь из любой беды…". А потом начался ад, полный боли и страданий. Может, именно поэтому смерть принимаю скорее как освобождение, просто надеясь, что ты поймёшь, не станешь думать плохо обо мне... А я тебя уже давно за всё простил...