Твирином запахло всуе...

Твирином запахло всуе. Заполнился воздух сном, Который в степи танцует, но тянется в теплый дом. К сердцам прикасаясь мягко, садится он у печи, Под искры поленьев ярких привычно во рту горчит. Закрыты все окна к ночи, развязаны пояса - Народец простой, рабочий, уже не спешит назад. На улицах стало тесно от правильной тишины, Но слышит ее лишь детство. А взрослые в твирь пьяны. И где многогранный улей, где жил до поры их дух? "Дождаться конца от пули" - лишь мысли. Их плачут вслух. Болезнь наступала явно. Безбожно. Уж как могла. Но город Горхонный нравом своим закалил тела. Твирином все пахнет всуе. Дурманит и тянет всех Не вниз, как привыкли думать, а лишь непривычно вверх. К сердцам прикасаясь мягко, выводит из плена стен... И кто-то, собою яркий, встает со своих колен.