Сны на границе

*** Он вздрагивает и просыпается. В чём-то, что могло бы быть его прошлым. В чём-то, что им является. Там. Далеко за пределами нынешнего здесь и сейчас. *** Тронный зал. Апофеоз роскоши. Янтарные бесконечные колонны. Золотое убранство. Изысканный декор. Удушающее марево ароматов. Кристальные зеркала. Бесчисленная толпа в отражениях. Свет. Высшее общество. Помпезные наряды. Вычурные жесты. Ослепительные улыбки. Оркестр в дорогих смокингах. Вино дурманит каждую голову. Беспечность длинною в жизнь. Вереница впечатлений без начала и конца. Нескончаемый вальс. Маскарад эмоций и желаний. Очередной праздник жизни. Он – центр веселья. Сегодня всё ради него. Всегда – ради него. В этом зале не существует невозможного для него. Запретного для него. И он принимает. Вновь. Столетия прошли. А он по-прежнему правит этим балом. Бесконечное чаепитие у безумного Шляпника. Алиса не придёт. Кролик разбил часы, и время остановилось. Здесь всё измеряется не секундами: шагами танцоров и количеством выпитого. Спорная мера. Без меры. За стенами зала – наступающая гроза. Она бьётся в стёкла осколками воды. Но убежище надёжно. Проверено. Веками. Его глаза закрыты. Он не смотрит. Лишь взмахивает руками в элегантном жесте, золотая вышивка на рукавах блестит огненными всполохами, и музыка начинает звучать громче. На нём – яркий карнавальный костюм. Кричащий красный сплетается с неумолимым пурпурным. Лишь на истощённом и остром лице – чёрная маска. В тон к волосам. В тон к теням на точёных скулах. Неуместный цвет в эпицентре чувственного безумия. Толпа подступает ближе. Цветущая. Юная. Яркая. Свободная. Испорченная. Купайся в неге. Растворись в удовольствии. Стань рабом блаженства, что раскрошится под твоими руками. Сделай очередной глоток из массивного кубка. Соверши побег. Отбрось все границы. В тени сумрачной тенью – сокрытое. Толпа несёт его за собой. Он подчиняется. Ты знаешь, что там. У толпы вкус помады, который остаётся на языке. Ты всегда знал. У неё запах грейпфрутов и лимона, женской кожи и сорванных вздохов. Сила, чей зов диссонирующими аккордами прорывается в скрипичные партии. Беги. Не смотри туда. На этой силе – печать Урана. В ней голоса. Беги! Она сведёт тебя с ума. И он бежит. Пьяная улыбка прячется за металлической чашей. По его шее течёт кровавая струйка, теряется в сияющем кружеве воротника. Толпа взрывается ликованием. Голодным рёвом. Взрывается так, что заглушает музыку. Аплодисменты и крики. Сотни горящих и алчных взглядов из-под масок. Тонкие руки тянутся к его волосам, зарываются в них, чужие влажные языки скользят вдоль шеи, слизывая сладость. Он хрипит от удовольствия. Он откидывает голову в безвольном жесте. Он по-прежнему не смотрит. Но даже сквозь опущенные веки видит. Силуэт. Там, во тьме. Призрачный отзвук мрачного и дикого внешнего мира. Чёрная ряса, надвинутый на глаза капюшон. Чужой. Не отсюда. Не человек. Символ. В руках простая чаша. Для него. Для него. Он точно знает. Он далеко. Но во рту уже ощущается сырость дождя. И музыка вокруг становится всё глуше. Тише. Слабее. Он подавляет. Осмелишься? Зал замирает. Его толпа застывает плотным кольцом вокруг. Ты готов обрести? Больше не улыбки. Тонкие полосы сжатых губ. Ты заплатишь. Не взгляды. Провалы в пустоту. Они ждут. Цепные псы. Мы разобьём тебя. Чужие руки больше не тянут за собой. Они наготове. Каково твоё намерение? Он делает шаг навстречу силуэту. Шаг навстречу темноте под янтарными сводами. Ещё один – и толпа расступается. Ещё один – и звуки грозы всё ближе. Шаг. Ветер за стенами. Шаг. Гнетущая тишина. Шаг. Звон металла за спиной. Шаг. Протянутые руки с чашей. Он стягивает маску. Та падает под ноги. В его руках – кубок. Стук стихии в окна. Металл холоден. Отрезвляет своим ледяным блеском. Просто. Всё до безумия просто. До его безумия. Всё становится ещё проще, в один момент. Разворот к толпе – скрип кожаных сапог. Вдох. Он выпивает всё до последней капли единым залпом. Горечь на языке. Руки слабеют в это же мгновение. Опускаются. Вой ветра усиливается. Высасывает из пространства прочие звуки. В звуковом вакууме упавший кубок непозволительно громок. Звон. Он падает и катится, отражаясь эхом от мраморного купола зала. Это не яд. Свет меркнет. Это сильнее. Это… Твоя истина. Зал тонет в густой тьме. Толпа единой волной срывается с места. Прицельно. Молниеносно. Его захлёстывает. Тройной удар в грудь. Острые мечи и стон боли. Хруст вспоротой плоти. Треск сломанных рёбер. Всхлип с кровавой пеной на губах. Его накрывает. Распахнутые глаза с бьющейся в них синевой. Он видит. Отныне пути назад нет. Теперь только вперёд. Вверх. Это – твой путь. Фигура из тьмы растворяется. Лишь шелестящий голос в его голове. Напоминание. – Ты сделал свой выбор, Владыка Скорби. Будь готов заплатить за свободу. Он кричит от понимания. И стены начинают рушиться.