Во что ты верил, Драко Малфой?

Ты сидишь на капоте машины, краска на нём облупилась и выглядит паршиво, но тебе на это плевать. Ты сидишь на капоте, куришь и салютуешь отъезжающему на мотоцикле Сириусу бутылкой виски — скажем, твоё здоровье, Бродяга, попутного тебе ветра, сухопутный пират. Он едет на восток, там его ждут женщины и молодость, которую он не успел прожить. Вы остаётесь. Посреди трассы на подержанном автомобиле. С початой бутылкой виски на двоих и полным баком бензина. Вы остаётесь и вам открыты все дороги. Несколько дней назад ты сорвался и просто с Астрономической башни махнул в Лондон на школьных мётлах. Просто взял — и улетел. Без подготовки, без сборов, без долгих раздумий. Ты даже письма родителям не оставил — однажды ты их потерял. И даже когда вернулся сюда — они остались для тебя мертвы. Тебе некого терять кроме самого себя. И поэтому ты сбежал. И теперь ты, Малфой, сидишь на капоте маггловского подержанного кабриолета, который купил за гроши Поттер, глотаешь обжигающий виски и слишком много думаешь. Тебе кажется, что столько мыслей в одной голове — преступление, и ты делишься своими идеями с Поттером. Тот смотрит на тебя как на идиота, усмехается и пожимает плечами. Как об стенку. Ему плевать. Тебе, может быть, тоже. Какая разница тебе, Малфой, что теперь случится с Британией, которая предала тебя. В которой ты погиб, захлёбываясь кровью в грязной канаве под Йоркширом. В которой ты потерял всё, чем пытался дорожить. Какая тебе разница, даже если до конца твоей родины остаётся год? Десять лет? Несколько секунд? Тебе плевать, Малфой. Ты чёрствая скотина, пора признать это. Тебе не быть героем. «Герои не умирают» — ты видел этот слоган в какой-то старой книге по истории. Да, Малфой, герои не умирают. Они уже мертвы. А ты жив. Ты, чёрт возьми, жив. Ты сидишь на капоте машины, раскалённый асфальт плавится под багровым солнцем, и тебе кажется, что от него идёт пар. Ты смотришь на дорогу, дорогу, которая так символично теряется на горизонте в ярком свете багрового вечернего солнца. Ты смотришь вперёд, пьёшь виски и запрыгиваешь на обтянутое кожей сидение машины. Поттер падает рядом, чиркает зажигалкой и прикуривает сигарету. Проворачивает ключ в замке, дёргает какой-то рычаг — и двигатель рычит, на мгновение оглушая тебя. Поттер усмехается и прикусывает зубами сигарету. И вжимает педаль в пол. Ты хлещешь виски, ловишь ладонью встречный ветер и тебе кажется, что в эту секунду ты по-настоящему жив. Ты смеёшься над тем, что твоя жизнь сейчас похожа на финальный кадр маггловского блокбастера, где главный герой, обретя смысл, пиздует в закат. В конце дороги, на горизонте, где ярко-синее небо касается пустоши Аризоны, садится багровое солнце. И ты действительно валишь в закат. Вы несётесь вперёд, ты хлещешь виски с горла и не думаешь о том, куда вы едете. Тебе нечего терять потому, что у тебя ничего нет. Тебе некуда идти — и поэтому тебе открыты все дороги. Мир под твоими ногами, Малфой. Ты свободен. Ты верил в это, Малфой? Верил ли ты, что когда-то станешь свободным? Ты никогда не верил в это, Малфой. Теперь — веришь. И ты счастлив. Ты свободен. Ты живёшь.