Все, что после тебя

Мы мечтаем о детских снах после попыток избежать привыкания.

Я возвращаюсь домой под утро. Сразу падаю на кровать, даже не раздеваясь. В квартире холодно. Окна настежь. Надо бы закрыть, чтобы не простудиться. Но мне слишком все равно. Я устало закрываю глаза. Хочу провалиться в сон. Хотя не. Не сон это. Совсем не сон. Алкогольно-никотиновый бред. Сны мне уже давно не снятся. Максимум — черно-белые пустые картинки с неживыми людьми. Они не двигаются. Как фотографии. Неживые. И мне становится страшно. Я не хочу их видеть. Но вижу опять. Сегодня я не могу забыться в своем бреду. И вижу перед глазами эти картинки. Мне страшно. Меня трясет. Сегодня сон особенно страшный. Я стою в пустой белой комнате без дверей и окон. А на стенах, на потолке, на полу эти черно-белые фотографии. Они летят мне в лицо, их с каждой секундой становится все больше и больше. И я не могу от них спрятаться. Закрываю лицо руками. По щекам текут слезы. Мне страшно. Мне больно. Мне холодно. Я слышу крик. И только через несколько секунд понимаю, что я хочу закричать, но не могу. Нет. Кричу не я. Мой крик немой. Беззвучный. А фотографии все летят. Они больно бьют по лицу, но не царапают. Нет. Обжигают. Я не вижу, что конкретно изображено на этих снимках. Люди, места, события. Но я не могу их рассмотреть. Слишком быстро меняются кадры. Их слишком много. Мне становится трудно дышать. Я задыхаюсь. Замкнутое пространство давит. Я бросаюсь от стены к стене в поисках выхода, но его нигде нет. Нигде. От бессилия я падаю на пол. Фотографии продолжают лететь в меня. Они не хотят отпускать меня из своего плена, летят, врезаются в меня, больно бьют. Я по-прежнему не вижу, что на них изображено. Но и не уверена, что хочу видеть. Фотографии с новой силой врезаются в меня, оставляя ожоги и порезы. Но я не могу закричать. Я хочу верить, что это всего лишь сон. Просто страшный сон, который вот-вот закончится… И…