Зарисовки...

Холодно. Дико холодно. Единственная мысль крутится у тебя в голове: "Надо разжечь костер!". Ты вынимаешь руки из карманов, и их тут же обжигает ледяной ветер. Сквозь этот дикий холод ты достаешь из рюкзака заледенелый коробок спичек и с ужасом видишь, что там их только пять. Холодными руками ты берешь одну из них и с большим трудом чиркаешь о бок коробка. Теплый, приятный запах серы ощущает твой замерзший нос. Ты подносишь горящую спичку к сухим дровам, но вдруг сильный порыв ветра задувает твою горящую надежду. Ты вновь лезешь в коробок и достаешь еще одну. Но она не загорелась. Ты чиркнул ещё: "Черт, сломалась". Ты яростно отбрасываешь сломанную спичку и чиркаешь еще одну, и вот долгожданный дымок сочится тоненькими струйками из дерева и уходит высоко в холодное небо. Вспыхивает долгожданный огонёк, ты преподносишь свои заледенелые ладони к живительному свету, и тут по всему телу начинает разливаться маленькими порциями тепло. Снег у костра начинает таять, а огонек стремится все выше и выше. Достав из походного рюкзака спальный мешок и разложив на земле рядом с костром, ты ложишься. Яркие ночные звезды и желтый рожок луны, до которого так старался дотянуться огонь, заливают землю холодным серебряным светом. Вокруг тихо, только потрескивают сухие полешки в костре.