Танец под куполом

Советую при чтении всего фанфика включить песню Florence and The Machine — Seven Devils. Спасибо. ------------------------------------------------------------------------------------- Жизнь не о том, чтобы пережидать шторм. Она о том, чтобы учиться танцевать во время дождя. Вивьен Грин       Покрытие пола издаёт тихий шорох, когда соприкасается с балетками, белыми как солнечный зайчик, играющий на стенах шатра. Всё окружение было заполнено подобными лучами, но другого света здесь не бывает: все комнаты пропитаны непроглядной тьмой, которую никто не может развеять, словно она была живым существом, которое не желало уходить из этой обители ужасов и страхов. Ведь никто не может вырвать маленькую танцовщицу из оков цирка, из которого ей ещё ни разу не удалось сбежать, сколько бы попыток она не делала, словно у птицы не выходит вырваться из клетки. Ну, а пока её одежда для выступления тихо шелестит, пока подол алого платья ничуть не мешает движениям, ей ничего не угрожает. Красный и синий в крапинку — вот цвет её чулков. Похоже, что он даже напоминает цвета её жизни. Серый верх и чёрные рукава с тончайшим узором повторяют все её движения, иногда чуть задираясь, но девушка предпочитает не замечать этого. Только кружевная маска цепляется за её чёрные волосы, прикрывая глаза, которые вот-вот приведут её к безумству, если она поднимет голову и посмотрит на ряды зрителей. Если она вновь увидит его, приходящего на каждое её представления — ведь тогда её сердце снова загорится напрасной надеждой и глупой идеей, которой не суждено стать реальностью, потому у кукол нет воли, а она — всего лишь марионетка этого цирка.       Но что может отвлечь девушку от грустных мыслей? Конечно же, в такой ситуации — ничего. Но он об этом не знал, думая, что её танец должен говорить о том, что она счастлива, что все плавные движения её рук были настолько прекрасны, что нельзя было устоять. Нельзя было выкинуть их из головы, как и забыть это чудесное зрелище. Но лишь только улыбка на его устах выдавала эти чувства. Он даже не пошевелился, чтобы поаплодировать ей, когда она ушла со сцены. Но мысли его были всё ещё в прошлом, в том моменте, когда она начала танцевать, открывая всем свою душу.       Его глаза, прикрытые маской стали искать её после представления, казалось, что от них ничего не укроется и они найдут то, чего желают больше всего. Он начал смотреть в сторону вагончиков, но там была идеальная тишина. Казалось, что артистов там уже не было. Казалось, что весь мир потух, что все выступавшие — стали призраками смерти и разлетелись по миру, чтобы набраться сил и начать новое представление. Но не его желание, не его жажда встречи с танцовщицей, танец которой раскрыл ему то, как могут ранить капли дождя и солнечный свет не давали ему сосредоточиться на этом. Которая показала ему, что не все люди одинаковые. Он не говорил с ней, но думал, что знает её много лет, думал, что знает её и сможет забрать отсюда.       Но ему не дано узнать, как она по ночам старается снять решетки с окон вагончика, едва сдерживая слёзы, надеясь, что к ней придет спасение. И каждый день выступать с новой болью, под глупым псевдонимом, который раньше спасал людей, а теперь стал прикрытием её позора.       Ему не дано узнать как она сдирала колени в кровь, падая на ветки деревьев, стараясь спастись от погони, словно маленький волчонок от охотника.А ей никогда не узнать, как он кричал в ночи, словно маленький ребёнок, просто потому что видел, как она уходит от него, словно птица, улетевшая из клетки. Но они оба знают, как одиноко в толпе и как плохо без неё, сидя в одиночестве, когда ты — единственный свой собеседник, когда ты словно безумец, говорящий сам с собой.       Они оба знают, какую боль могут причинить слова и пустые обещания, данные друг другу…