.Extreme 2: Аsphyxia.

Как же этот доходяга меня достал. Бесит. Бесит, сука! Я уже всё, что мог, сделал, чтобы изжить его! Выжить, выдавить пресловутым гнойником! А он, он, тварь, всё никак не сдохнет, не сгинет, не отвянет, паскуда. Прицепился же клещом, прилип, и не отодрать. Даже если с кожей, с мясом, с сухожилиями, бля! Да что с ним не так-то? А где раболепство? Где позорное бегство? Где? Я же дал ему повод для собственной слабости, повод "самоустраниться". Начать с начала, в другом месте, где-то там, вдали. Так нет же, как мешал жить, так и продолжает дальше! Нар-р-рывается. Но сам виноват. Сам! Только сам, блин! Тоже мне... Младший братишка моего отца. Козлина он. Блядство! И как только мой отец мог его любить, уважать, как он мог всё завещать этому ублюдку? Так нечестно. А я? Я что, совсем, как паскуда какая, в стороне болтаться должен? Мне-то по завещанию чёртова помойка досталась - ведро с гайками, которое коррозия пожрала до вульгарных дыр в железном корпусе. Нечестно, несправедливо, ваще никак! Благо, что за полцены тачку скинуть смог. Хоть что-то выручил, смешная сумма, конечно, но всё же лучше, чем ничего. А вот квартира... Квартира изначально должна была быть моя. Моя и только. Но нет же... Этот мудак пришёл и забрал себе мою, твою мать, хату. И всё опять непросто. Всё, пиздец, как непросто! Грабли, грабли, грабли - я по ним не танцую, я с ними живу. В заднице, блин! Да так, что при ходьбе, при каждом чёртовом шаге, чувствую, как они шевелятся внутри, причиняя боль, агонизируют импульсами в душе, лупят прямо по сердцу - лопатой. До хрипов, всхлипов, кровавых ошмётков - вдрызг! Охереть, я прям, как садовник какой-то, все ассоциации с дачным инвентарём. - Блять! - кричу в никуда. Разворот и резко в стену кулаком, - чувствуя, как с костяшек соскребается кожа о твёрдую поверхность, как боль вспышкой ослепляет мозг и штурмует всё моё существо - битом адской сирены по барабанным, как голову мутит слепая ярость. И кажется, так явственно кажется, что это перелом, что кости в труху и пальцев больше не согнуть. Но нет, разгибаю ладонь, расправляя стрельнувшие сплином сухожилия. Какой же я кретин... Прислоняюсь лбом к стене, но не спасает, не отрезвляет и так непьяный организм, не помогает. Вообще. Никак. И мысли, мысли жрут изнутри с новой силой. А он - урод, бля, перед тем, как свалить из моего дома, устроил там алес. Как? Ну как можно было так ухоркать квартиру? Нет, ладно он обои отодрал. Это несложно. Окей, хватило у мудака фантазии на то, чтобы снять двери и сделать новые из вещей с помойки - ебучая мозайка. Хо-ро-шо. И это терпимо. Притащить диван-рухлядь от бачков было тоже несложно. Назло же. Как он обшил дверь брусьями - в душе не ебу! Как он выкорчевал половое покрытие... Ума не приложу. Ванну убил нахуй, и это тоже... в общем-то не так сложно. Но, блять, стену?! Стену угрохать так, что пошла трещина? Это же чем её ебашить нужно было? После чего этот штопаный гандон её столь... о-ри-ги-наль-но, блять (и слово-то какое сучное), заколотил досками. Да ещё и цепи, тварь, повесил. С какого сарая он их упёр? Меня напугать, что ли, хотел? Не вышло, утырок! Выкуси. Но мы же оба - взрослые люди. И оба хотим то, что в сейфе. "Старинная семейная реликвия, что передаётся из поколения в поколение". Сколько же она стоит? И что из себя представляет, блин?! Да только мой папаша оказался умнее. Он выдумал хитровывернутый пароль, который сто процентов где-то в хате наваял кодом неДаВинченного, как-то напряжно запрятал, что... Чёртов ребус. Понятно, что дядя искал этот пароль. Но и я, я тоже его искал - всё здесь с ног на голову поставил. Правда, в разумных пределах, конечно. Я же не конченая личность, чтобы дом громить. Но так ничего и не нашёл. Папаша явно его на видном месте спрятал. Но мы с дядей, видимо, ваще не сильны в ебучих шарадах. Как же злит-то! Ненавижу. Внутри клокочет, рвётся, обрывается, шипит, шкворчит, чешется, сука, под кожей, под эпителием, кажется, что внутри костей. И душа от этого - заразой, гангреной, струпьями. В хаос до предела, а потом по кругу - вечный ад. Хожу по помещению, из угла в угол, долбаные стены пинаю. Да только кому от этого легче? Никому! Лишь пальцы ног ломит. Но всё равно с сатанением, с яростью, с матом, с шипением пинаю и пинаю вертикальные бетонные перекрытия, ненавидя блядский мир. Ненавидя дядю. Ненавидя отца. И чёртов пароль. Какой же ирод Кцаха, тоже мне котёнок с цыганскими корнями.