Beast

Витает её тонкий парфюм — бергамот, жасмин, белый мускус. Как крыса с тонущего корабля бежит, не оглядываясь назад, Как орёл высоко в небе парит, вцепившись когтями в добычу, Словно гром, раскатившись, уходит в далёкий прекрасный закат, Словно несётся ветер-шакал, меж скал-камней гремя и мурлыча, С жуткими воплями ты кричишь, — "Не моя, не со мной, не моя", Слишком тихо зовёшь других, но себя зовешь слишком громко. Ты заполнена кем-то; и плещется яд по ажурным фужера краям, Ты поломана чем-то; любовь как и жизнь твоя очень чиста и ломка. И она, заполнив собой каждый твой выдох и такой сложный вдох, Разрывает свежие швы; тянутся нитки — больно, с кровью и криком. А ты терпишь, ты ждёшь, не вырываешься из холодных острых оков, Слушаешь звонкий голос, упиваешься каждым счастливым мигом. И как шелест травы по утрам, она ласково защебечет тебе на ухо. И ты — дикий зверь, взбешённый, в стальных тисках зажат, И ливень косой, и молния, и гроза — не помогут очистить душу. Все раздоры — длинный путь по клинку, по лезвию того ножа, Что раньше в крепких был ножнах, а сейчас непослушен. И всё слышно, как она шепчет на ухо; и витает парфюм — бергамот, жасмин, белый мускус.