Muse aus einem Märchen

POV Klaha Пустота в мыслях. Сны ни о чём. Обрывки фраз. Всё такое незаконченное, несовершенное. За окном серое небо, безо всякого проблеска солнца. Втоптанные в грязь золотые листья. Полуголые деревья, стыдливо прикрывающиеся остатками крон. Всё вокруг уныло, наводит тоску. И эта тишина в квартире. Угнетающая тишина. Могу ли я хоть что-то написать? Половину дня я просидел около окна, то бессмысленно листая книгу в моих руках, то чертя узоры на листе, где уже были наброски текста и зачёркнутые строки. То, что я пишу, слишком мрачно, безрадостно. Словно я потерял что-то, что ценно для меня. Но что? «Быть может себя?» Я постарался выбросить из головы непрошенную мысль. Нет, этого не может быть. Я не мог раствориться в своём образе. Этот образ даже не был моим. Я лишь играл роль, которую мне предложил ты, носил маску, которую мне дал ты… Насколько же ярок твой гений, что он ослепил меня. И теперь я словно брожу в потёмках. Если бы у меня был проводник в этой тьме, тот, кто помог бы мне выйти из неё… Незаметно день обратился в вечер. Осенью дни короткие. Как же бессмысленно прошёл этот день. Такой же, как и предыдущие. Я посмотрел в окно. Безлюдная улица, укрытая золотисто-багряным истоптанным ковром из листьев, а над ней тёмное серо-синее небо. В который раз… В который раз я пишу. И в который раз текст не приближается ни на букву к завершению… Повисшие в воздухе слова, недосказанные мысли, незаданные вопросы. Я представляю, как бы ты посмотрел на меня. Немой укор в холодных глазах, твой равнодушный взгляд. Я должен был быть тем, кем ты мне приказал быть. Мрак своей души ты хотел накинуть на меня как чёрное тяжёлое покрывало. А я задыхался. Я не хотел быть во тьме. Лишь ты, лишь твоя обманчивая хрупкость манили меня, как манят ребёнка красивой игрушкой. И я стал твоим идеалом. Я облачился в тёмные одежды, я стал твоим Темным Принцем. Я пел рондо тебе, твоему образу изящной фарфоровой куклы, которую на самом деле никто не смог бы сломать. Лишь один человек… Моё внимание привлек тихий шорох за окном. Серый асфальт постепенно темнел. Мелкий моросящий дождь, его маленькие капельки, питающие сухую пыль, рисующие узоры на серой дороге. Ничего не обещающий мелкий дождик: может, будет сильный ливень, может, тучи рассеются и обнажат белую луну. Я положил ручку на исчёрканный лист. Ни вчера, ни сегодня, ни завтра нет и не было вдохновения – лишь серый туман, застилающий мои мысли. На автомате расстелил кровать, лёг, и долго слушал потом лёгкий шёпот дождя за надёжным стеклом окна.