Семья.

      Здесь холодно, очень холодно, я не чувствую пальцев. Зубы стучат, колени дрожат, но я все же упрашиваю человека, стоящего передо мной. — Дяденька, купите пожалуйста цветочки. — — Что с тобой случилось, малышка? — незнакомец приседает на одно колено, а на мои плечи ложится его меховой плащ. Я держусь за него, за единственный источник тепла. — Мои родители… — я рассказываю всю историю, окунаясь в боль. В голове всплывают добрые глаза мамы, улыбка папы. — Ясно, — коротко отвечает незнакомец, его голос легкий, бархатный, он говорит тихо. Я падаю, ноги не держат, как и руки, корзинка падает на покрытые снегом камни, цветы рассыпаются. Руки мужчины держат меня, холодный металл обжигает. Укутав сильнее в мех, незнакомец берет меня на руки, я чувствую холод доспехов через плащ. Сознание уходит в потемки и последнее, что я слышу перед тьмой — это его голос: — Я стану тебе родителем…