colors

Вы любите больницы? Я — нет. Эти воспоминания из детства, когда мама обманом тащила меня на уколы или к стоматологу. После этого я на нее долго обижалась, но плитка шоколада всегда решала эту проблему. Вот ты здесь. Твои волосы затянуты в тугой хвост. Красный давно стал бледным, и кое-где проглядывался твой родной русый. Ты больше не сжимаешь мою руку, потому что боишься меня сломать, а я закрываю глаза и пытаюсь представить, что мы сейчас на твоей первой выставке, ты счастлива, и твои волосы ярко-красные, а я сама могу взять тебя за руку настолько сильно, что могут остаться небольшие синяки. Ты меньше говоришь. Ты просто ждешь. Ты больше не рисуешь, потому что цвета становятся серыми и не дают иного эффекта. Я извиняюсь: «Прости, из-за меня ты больше не вернешься в художники». Ты устало смеешься и задумчиво отвечаешь: «Хм… Может, мне нанять себе девочку-помощницу, которая будет говорить мне что какого цвета? Неплохая идея». И я впервые смеюсь за весь период моей больной осени. Я представляю, как она будет бегать за тобой и отвечать: «Варвара Дмитриевна, вот это вот зеленый! А это желтый. О! Оранжевый, смотрите». И, может, позже она переселиться и в нашу постель, когда поцелуи будут перетекать во все возможные цвета. Я даже не против этого. Мое тело трясется от смеха, и я не замечаю, как мои легкие с силой сжимаются, и я начинаю кашлять, а на моих руках что-то черное. Ты осторожно кладешь меня на спину и вытираешь кровь. Я тяжело дышу, а перед глазами прыгают цвета. Ты все понимаешь. Ты всегда все понимала. Я пытаюсь сжать твою руку так сильно, чтобы на память остались синяки.