Жил-был...

Надо признать, мальчики, думающие о смысле жизни, живут хорошо. Возьмем, например, одного конкретного мальчика и рассмотрим под всеми возможными углами. Во-первых, у него есть на это время и лишние мысли. Кто-то, понимаешь ли, работает, денег добывает, тратит свое ограниченное количество драгоценных мыслей на "заплатить за квартиру-пожрать-потрахаться", а мальчик наш о смысле жизни думает! Нехорошо, гражданчик, неча казенное имущество разбазаривать! Во-вторых, этому мальчику бывает скучно только метафизически, со всеми прочими физиками у него полный порядок. Грустно ему от того, понимаете ли люди добрые, что где-то, в миллиончике-другом световых годков, что в пересчете на наши советские "КэМэ" в триста тысяч раз больше, водятся богом забытые космические пираты, у которых приключения - мама не горюй, а мы тут на каком-то мизерном шарике паримся. И прикринет еще мальчик наш, со страшной такой гримасой на лице: "У-у-у, с-суки!". А сам сидит, значится, на кухне, с парой приятелей, и под такое разочарование водку хлещет. Собутыльникам то эти мильоны лет до фени, им бы сказочки послушать, да алкоголь в кровь вогнать, а мальчик так расказывает - закачаешься. Хоть бери и фантасту на пол ставки продавай готовый сценарий с парой крылатых выражений в подарок. Ну и, собственно, в-третьих, мальчик наш, окаянный, всегда какой-то не такой. И деньги ему не в кайф, и по клубам не ходит, и книжки даже читает. Вчера, вон, Толстого добил, "Войну и Мир". Ходит, такой, довольный-довольный, и рассказывает всем, что, мол, интереснее ничего в жизни не видывал. Грозится еще и почитать дать свой экземпляр, доставшийся ему от пра-пра-прародителя, которому, якобы, сам Толстой книжку вручил. Ну, или как минимум выменянный на пачки макулатуры, старательно отцом лет дцать назад собираемой. Глупые они, мальчики, задумывающиеся о смысле жизни. Глупые, но, черт возьми, умнее их никого еще Будда, Аллах и Яхве на общем собрании владык не выдумали.